Les hablé con el corazón y me contestaron con la bragueta. No supieron, no quisieron o no pudieron entender mi poesía. Así que me dediqué a parlar de pornografía, otra forma de arte. Y me acordé de una amiga italiana que vive en USA, pero nació en la Pampa Gringa, allá lejos y hace tiempo, cerca, muy cerca (siempre estuvo cerca). Y aquí le queda este recuerdo. Otra que me rechazó. Una de tantas. Quería que le escriba y así lo hice. Siempre me lo pedía. Yo, como manginazo que fui en otro tiempo, obedecía. Todo a cambio de una vagina que jamás llegué a besar. Cosas de la vida, de la vida del pobre. "Pasaron cosas". Todo pasa, todo pasa. Hay que pasar el invierno, el verano, el otoño, la primavera alfonsinista. Pasa la vida, como avenida por subir. Y bueno, "devenir" no podía faltar. Ser porteño ya es ser progre, posmo. Del mismo modo que, como dijo un gran poeta, "ser hombre ya es ser Cristo". Todo tiene que ver con todo...
No hay comentarios:
Publicar un comentario