Literratura

  Literratura de la errata, de la falta, del faltazo y la necesidad. Miro solo la pared y no comprendo por qué. Pasa el tiempo y nadie pregunta por mí. No sé si morí hace mucho y esto simplemente se trata del deambular de un alma tonta. Literalmente, no me ven. No me escriben ni me hablan. Tal vez sí sientan mi fantasmagórica presencia. Por eso será que huyen, me deben percibir. Sí, todo esto ya se dijo antes y en muchos formatos, pero no por ello puedo dejar de expresar mi tormento. Si para escribir estuviéramos obligados a la originalidad absoluta, el mundo entero sería manco. Ante esa imposibilidad de alivio manual, nuestras bocas se verían forzadas al servicio social...

Títulos finales

  Llegar al final. Años de escaleras a la nada, dictaduras de humo, patio de doctrina, fotocopiadora de cerebros, bar de denostables, aulas vacías de aura. 

  Cumplí: sobreviví a los tigres de papel, a los laberintos de paja y al murmullo incesante de la chusma cielocida. 

  ¿Y a futuro? Dios dirá. Le escribí por Instagram a una Doctora de la especialidad. Cero respuesta. Veré dónde ir. Uno corre estas largas carreras para escaparse de sus propias fieras.

  ¿Lugares comunes en el texto? Tal vez. Comunista, quizás. Se entiende. Digo que uno no debe detenerse. La soledad me persigue. Si me pongo a pensar, puede que me deprima. Mejor inventarse objetivos nuevos y no lamentar la ausencia de novias, noviecitas, amigovias o compañeras de ocasión.

  Mejor seré claro. No me conviene la falsa poesía si quiero pedir algo muy concreto. Bueno, me recibí como licenciado y profesor en Letras por la Universidad de Buenos Aires y me gustaría cursar estudios de maestría y doctorado afuera y poder aportar mi humilde saber. Pueden escribirme aquellos que deseen ayudarme. Sueño con rehacer mi vida en otro lado. Siento que cumplí un ciclo en la Argentina. Desde ya, muchas gracias.

Decirdirse

  Decirdirse. Ver el fondo de tanta indiferencia. Uno está de más. Extranjero en la vida. Vino con otro idioma, otras costumbres y creencias. Uno. 

  Me reproduzco en estas palabras de millones. Embarazo conciencias. Engendro dudas. Tengo sexo con almitas que me leen en algún lugar del tiempo. Pasaron años y esta botella siguió navegando los mares. Tal vez me morí. Pero el texto llegó a vos. Mi prosa humilde en Marte. Un viaje de mi humanidad en una sonda que va hacia el final del infinito.

  Sobreviví en el santuario consagrado a la mujer desconocida. Me escapé del cataclismo de una cotidianeidad totalitaria. Por querer siempre más, me salvé de todo lo menos de ser esclavo de las reinas del retoque digital y la mentira audaz hecha cultura oficial.

  Me dicen "inadaptado" por no aceptar los códigos y las valoraciones de una generación que no me identifica. Nadie puede ni quiere contestarme nada. Me disparan con bloqueos. Me desconectan. Eutanasia nuestra de cada día. La cultura del descarte. Me rechazan porque me negué a obedecer. 

  Más allá de mi habitual apetencia de petes y vaginas, confieso que yo también quiero amar y ser amado. Sin embargo, el tiempo pasa y la soledad amenaza con quedarse para siempre. Los fantasmas toman Viagra para penetrar con fuerza mi espíritu...
 

Los machotes pijilargos

Nena, en las minitas es distinto. Debes tener un montón de pajertos dispuestos a matraquearte eternamente. La mujer coge con el que quiere. El hombre, con la que puede. Excepto que sea un macho alfazo fatal pijilargo infinito chongo latino con los pectorales aceitados y los brazos tatuados y las nalgas duras y los huevos depilados y los ojos celestes y la piel trigueña y la voz de machote malote y la barba crecida y las manos grandes pero suaves con dedos anchos penetrantes como porongas erectas y sonrisa perfecta y camisa abierta y bragueta rota carpa de circo que entra hasta tu suegra y más puro climax lengua de fuego tomador de sopa repartidor de chele pegador de otros hombres cogedor de mujeres envidia de muchos amor de muchas muchachas y muchachotas y así por siempre, baby...

Finitud indiscreta

  Un tren muy cerca de la isla de aquella vez. Una tarde en que quise escaparme de mis errores. Improvisé el proyecto de otra vida en esa fuga furiosa. Cometí el femicidio simbólico de haberle dicho a una amiga que la amaba. Me tortura hasta hoy el arrepentimiento. Ella me manifestó historias con otros protagonistas y bueno, en un sinceridio sin sentido, puse en palabras el amor que siempre en mí estuvo. No le gustó. 

  Hablábamos de todo con total confianza, hasta de fantasías, pasados e intimidad. Pero amar tiene otra gravedad. Más que querer besar. Todo esto de la declaración de la culpa, por WhatsApp. Y de ese escándalo me quise ir. De ese recuerdo tan turbio. Me fui lejos en tren, cerca de un lugar muy especial para ella. Me escondí de la racionalidad en un viaje de jamás. Me sentí un asesino de la amistad.

  No me va manginear ni posar de "aliado" o deconstruido. Todo lo contrario. Me duele desde lo personal, no desde algún constructo social de un colectivo verde sin frenos, que atropella bebitos y se ríe de ello (misma risa que la de los Tinchos fríos que me hablan con desdén y voluntad de olvidarme).

  Alguno dirá que fui valiente al intentar salir de la friendzone. No lo creo. Me parece que me equivoqué fuerte y feo con un unicornio que Dios me regaló. Había tomado alcohol, raro en mí, y escribí textos guasaperos llenos de enredos sentimentales. 

  Con el tiempo, tomé conciencia de que tengo que dejar ir. Los unicornios aparecen para cumplir milagros. Luego se van, se van y no vuelven más (¿o sí?). En mi afán de buscar la poesía, mato la esperanza. Si dejo al margen mi pretensión de bardo dramático, puedo decir que en la vida todo pasa. En unos años, recordaremos estas pasiones como anécdotas. Tal vez yo conozca una mujer. Y ella puede que siga con el mismo muchacho o algún otro (¡ojalá sea yo! Pero lo dudo). 

  Sinceramente, fue magia. Mejor dicho, algo sobrenatural. Cuando quise aprehender al hada, se desvaneció en la indiferencia. Volvimos a cruzar algunos mensajitos, no mucho más. Yo rompí algo. Tengo la condena que merezco. Con el atenuante de que nunca tuve mala fe: todavía sueño sea mi mujer y que hijos me dé. 

  Ahora bien, ¿yo estoy dispuesto a buscarla? No. Rechazo el acoso y acepto su rechazo. Ya fue. Si una mujer está todo bien con vos, te busca y te encuentra. Es una mentira machista eso de que debemos ir detrás de ellas. Mi error fue haberme puesto mimoso vía Guasap luego de algunas cervezas. 

  Actualmente, no me tiene bloqueado en WhatsApp. Pero hace tiempo que no me escribe. Yo tampoco lo hago. Un empate. Triste. Por mi culpa, por mi gran culpa. Alguna puede decir que ella ya sabía que me pasaban cosas y que debió haberse alejado. No coincido. Ojo, tampoco siento que soy el peor hombre del mundo. No creo en la moral feminista y me declaro enemigo de esa religión fanática.

  En síntesis, traicioné la confianza de alguien. También me fallé a mí mismo. Lo positivo de todo esto fue haber recorrido un largo camino en soledad, sin depender de la amiga con corazón de madre. Me había acostumbrado a su ternura. Me hice adicto a la paz que me brindaba. Obvio que la extraño. Pero creo que las cosas pasan por algo. Digo, tengo que empezar a conectar con otras personas, no estancarme en la amiguita novia de un otro...

Mimposible

 Ya te veo, con los ojos puestos en lejos, mientras la música de los autos rompe los vidrios y los espejos. ¿Qué pensás al ver todas esas luces y a esa gente de rostro raro?

  A veces intento ser serio. Pero no me sale. Me entra la locura. Deliro. Ahora mismo reflexiono y lamento no haberme podido expresar mejor. 

  Te reza mi yo, mi ensayo de Dios. La luz del sol, la luz que hay en vos. La geisha del mate. Sí, La Geisha del Mate. En este Día del Amigo, te regalo este título. Espero que te guste. Para compartir en ronda de expatriados...
 

Sueños de paz

  Te gobierno en este ahora de la lectura. Buscás la frase mágica que justifique tu visita a mi texto. Esperás algo más, alguna revelación. Hay tanto en el mundo para ver y hacer, pero estás acá, en esta isla de palabras salvajes. Sentinel del Norte soy, el último tesoro humano por descubrir (gugleá nomás).

  

¿Qué cosa son las nubes?

    El torbellino que arrastra consigo rosas y basuras, la fuerza del soplo que destruye y erosiona, la masa de aire que se desplaza con olor a muerte y aroma a vida...

  El impulso ciego, la tarde azul y el pulso débil de las cosas. Recuerdo ahora a un amigo que dice no ser mi amigo, a una amiga que actúa como enemiga, a un enemigo muy amigo, a una enemiga que desea ser mi novia, a un dios que quisiera vivir.

  

Todos nuestros desvíos

  En unos años, la vida. Las mañanas heladas se alegrarán con el canto de los pájaros y las vaginas rentadas se regocijarán con el cantar de los pajeros. Sea como sea, me seguiré perdiendo en el mundo de mil calles, entre los soles reflexivos de la ciudad y esa sensación tan grata de llevar a Dios en el corazón. 

Todos tus extravíos

  Extranjero en tu barrio. El lana negra. El mal trago. Y puedo seguir amontonando: el cero a la izquierda, la vergüenza, etc. Todo cháchara. Si Tincho es "un buen partido", yo soy un cero a cero en la cuarta fecha del Nacional B...

 

La píldora roja y yo

Creo que los hombres de mi generación - nací en 1989 - deberían renunciar al amor. No cualquiera puede tomar la píldora roja y salir de la Matrix. Pero veamos algunas cositas: ¿qué te hace pensar que te va a ser fiel? Ella en su Instagram, y en las otras redes, tiene centenares de tipos atrás. Muchos de ellos más bonitos que vos y de mejor posición económica. Otra: las mujeres buscan cierta estabilidad luego de haber quemado su pochola con malotes: chorros, policías, transas, políticos, jueces, patovicas, militares, strippers, boxeadores, vendedores de autos y otros lobitos de Wall Street. Se les dice "viudas de alfa". A vos te ven como el gil que se hará cargo de bendiciones ajenas. ¿Eso querés para tu vida? Me dirás que las hay solteras y sin hijos. Pero ellas te cornearán con machotes de la noche. Creerás que en su panza hay un niño tuyo. Pero no. Consejo: aunque duela, seguí con tus proyectos. Nadie podrá darte lo que vive en el fondo de tu corazón...

Fuerza Norte

  "Caminar, caminar". Eso me dijiste con fastidio luego de mi despido. Temiste una sequía de salidas (las caminatas no cuentan para vos). Y sí: caminar, caminar. ¿Qué otra cosa puedo hacer? En verdad, me arrepiento de no haberte sabido dar algo mejor que un triste vaso vacío. Obviamente que una criaturita de 19 o 20 quiere algo más que una vida franciscana de pan y agua. No te culpo, me culpo.  

  Tal vez sí somos lo que tenemos, ¿o no? Yo no tengo nada, no soy nada. Mala conciencia. Descubrí un mundo de dolor y privaciones. No pude vencer mis límites. No llegué. Me quedé corto. Usualmente, bromeo con todo. Pero el recordar ciertos fracasos me llena de angustia. Me consuela pensar que "no hay mal que por bien no venga". No conseguí el amor de lindas mujercitas, sin embargo, varios amigos compartieron conmigo la miseria y la cerveza barata.

  La sociedad me inventa victimario. La sociedad nos reinventa como victimarios a los hombres. Nos dice que somos opresores, aunque no tengamos ni para comer. La sociedad nos revienta. No somos nada. Una generación estafada. El insulto "machirulo" nos queda grande. Administramos gustosos el patriarcado de la indigencia y la indiferencia.

  Uno espera otra suerte. La arma. La prueba. La busca. Lalala. Música de espejos rotos. Manos sangrantes y un artista que usa su dedo cortado como pincel. Un loquito lindo. El amigo de un amigo. No soy yo. Yo escribo. Soy escribiente, no presidente. Tampoco amante, tal vez atorrante. Participio presente. Categorías.

  Hoy escribo sobre mi última amiguita antes de mi desierto personal. Perdón por no haber podido darte un poco más. Quise, pero tuve mala suerte. Me hubiera gustado que todo sea diferente. No te digo de ir a Europa. Pero me imagino una obra de teatro y una cena en un lugar bien puesto. Y hacer el amor en un hotel de nivel. Pero no. Hubo lo que hubo: nada.

  Veo venir muchos insultos y burlas por estas sentidas palabras. No me importa: ¡que se me venga la venganza!

Fuerza Sur

   "Pérez, no desesperes". Chiste malo que escuché por ahí y me acordé de vos, blanco ratón. Jueguitos nomás. 

  Sabrás entenderme. Tal vez seas la que escriba sobre mi humilde obra, la cual habla bastante de vos. Te tomé y te trasformé en totalidad. No hablo ya de amor, sexo ni obsesión sino de una bruta literatura que lleva tu encanto.

  Ya te digo: harías bien en apostar a este unicornio. Soy la acción del futuro, la bolsa de todos los valores, la calle de todos los muros y el muro de todas las calles. 

  Rubia platino, ya pusiste en un estado de WhatsApp una frase mía: "Buenos Aires capital del siglo XXI" (sí, todo juntito). Cuando veas que llegó mi hora, sabrás que tenías razón en haberte fijado en mí. ¿Por qué te quedaste en la fiebre del oro y el silencio de redes? No lo sé. Dios no quiso que mi pene escriba con semen en tus paredes vaginales. Vil mi destino de lamentarte y estirar la civilización de los poetas en retirada.

  Otra vez el mismo hombre: yo, el del burdel y las iglesias. El que escribe en demasía como revancha de los que carecían de medios para hacerlo (lo sagrado es lo que entró en el pérgamino, el Twitter de eras pasadas). 

  Y vos, de nuevo. De siempre. De los ojos gringos. De la charla sobre Santa Evita. De ir en bici de las afueras a los adentros. De viajar. De analizar Kill Bill desde un cristal torcido. De seducirme. De ignorarme. De leerme en todas partes. De nada.

  Si te interesa...

Trampas al olvido

  Unas mujercitas difíciles para los pobres y fáciles para los ricos. Una música que suena y un pibe que sueña en su lugar. No vale la historia contrafáctica: cada cual ocupa la posición que le tocó al inicio de la partida. No corresponde preguntar "¿qué sería de mí con dinero"? Avanzá casilleros, evitá retroceder y no te caigas de la mesa: ¡ganá! Ahí tendrás la respuesta...

  Jugá, jugá nomás. Jugá a jugar. Pero salí a respirar y mirá el cielo cada tanto. Señales vas a ver por todos lados. Sos más que el macho desesperado por copular. Más que el sujeto de la cultura o el individuo de su clase. Esto es apariencia. Seguí el baile y engañá con tu sonrisa psicópata. Mirá a los ojos y decí todo que sí. Brillá. 

  Ya sea que elijas comedia, drama o tragedia, teatro verás. Tipos ridículos decorados con corbatas, los mismos que se ríen de las vestimentas de otros pueblos, ¿¡pero para qué mierda sirve una corbata!? Luego acusan a las mujeres por adornarse cuan árboles de Navidad. El mundo como una fiesta de disfraces. 

  Nada malo te puede pasar.

  

Más de minas

  La imagen mala, vana, de una mujercita rica en medio del frío de los pobres. Carteles de las calles. Muchos, muchos colores. La publicidad. Ya se dijo antes: varias Argentinas en una. Patria chica de ricos y famosos y la Patria Grande, que pertenece a pardos muertos de hambre...

David Fiascovich - "Honrarás a tus hijos"

  La mañana como origen. Fiascovich encontró en su mesa de desayuno una galleta de la fortuna. No preguntó quién la puso allí. Simplemente leyó el mensaje: 《Hablar con el Clarividente de la Plaza Principal》. Tomó el mate cocido de un sorbo, se llenó de calor y salió al encuentro de un joven con fama de profeta y vaticinador.

  Fiascovich David recorrió sin pensar y casi sin mirar las veinte cuadras que lo separaban del Clarividente. "Menos es más", se decía como mantra, y evitaba el mirar a toda esa gente de rostro tan igual...

  Al llegar, un muchacho de pelo largo oscuro, barbita y tez blanca lo esperaba en un banco del medio de la Plaza Principal, al ladito de la fuente en la que los pobres suelen lavarse los pies. El Clarividente vestía todo de negro: campera, zapatos, gorro y pantalón. Uniforme de profeta para un posmoderno Rasputín.

 - Amigo Fiascovich, sabía que vendrías.-

 - Yo sabía que sabrías.-

- Gracias por seguirme el juego. Pero no te mandaron para un ejercicio actoral. Mirá, te tengo que instruir respecto de algo muy importante...

- ¿Qué?- 

- "Honrarás a tus hijos". Es necesario que mires el porvenir. La historia comenzó con la desobediencia de Adán. Desde ya, te digo que no vuelvas a tus pagos. Dejaste la casa de tus padres. El libre albedrío se demuestra en la transgresión. Te fuiste sin despedirte personalmente de tus afectos. La vida te llevó, te llevó la vida. -

- Tengo ganas de volver, pero volver es ir hacia atrás. Y algo me dice que adelante hay algo o alguien. Parecemos locos hablando así. "La juventud perdida", diría alguna vieja. Y sí, coincido en tu decir: ¿cómo iban a conocer la existencia de la libertad Eva y Adán si no era portándose mal?-

- ¡Qué poesía de charla! -

- ¡El coñac nos hace millones y mejores!

- ¿Quién de qué? -

- ¿De qué qué? -

  David Fiascovich comprendió que la visita al Clarividente había terminado. Cuando la plática se volvía oscura, o torpe, significaba el fin. 

  El Clarividente no aceptaba ni acepta dinero por su servicio a la comunidad. Solamente alimentos o cualquier otra colaboración en especies. Fiascovich le dejó una docena de empanadas, una botella de vino, un par de guantes y un libro en blanco...

Roja

  Las más del menos, las bolcheviques del victimismo eterno. Pobres pobrecitas, nunca fueron las criadas del cuento que venden. Fantasmitas. Agitan banderas de teocracias imaginarias porque ellas también usan en vano en el Santo Nombre de Dios.

  ¿Por qué gritan?

Estebán Mallorca Tebaldi: Tincho endiablado

Al Tincho este le dieron tobillera electrónica y arresto domiciliario nomás. ¿Dónde está la igualdad ante la ley? Si un chabón de Lugano le levantase la voz a una mujer, estaría en Marcos Paz, muerto de fría. A Estebán Mallorca Tebaldi le corresponde prisión preventiva, ya que existe peligro de fuga y el proceso penal corre riesgos de obstrucción, dado el poder adquisitivo del acusado. Además, no olvidemos que en los casos de la así llamada 《violencia de género》 se invierte la carga de la prueba. Pero las feministas no dicen nada. Es muy raro cómo funciona el colectivo verde: a algunos los atropella y a otros los lleva de paseo...

Tu ángel mortal

  El hombre de la oscuridad, el que te gusta tanto como para darle el caos de tu vagina y todos tus otros encantos. Lo verás en vos y en otras derramar la simiente del Anticristo. Gozarás esa noche, mas lamentarás durante varias eternidades haberle otorgado vida al dios de la muerte...

  
  

El verso zurdo de la "apropiación cultural"

Si yo, que tengo el pelo largo casi hasta la mitad de la espalda, me hago trenzas afro, no me van a decir nada porque soy un anónimo. Además, hombre. Lo de Angela Torres es cosa de minitas. Ya lo dijo Pepona: "Para una mujer, no hay nada peor que otra mujer". A propósito: este verso de la "apropiación cultural" me hace acordar a un cantante de black metal nórdico que dijo que la gente de otras etnias no tiene derecho a usar símbolos vikingos. Todos unos racistas boludines. Me voy a hacer trenzas y llevaré runas colgando para provocar a niños alemanes locos y a negritos chiflados de Twitter. También llevaré alguna leyenda escrita en árabe para joder. Y el llaverito hebreo de la manito. Y un Jesús en pose sexy, rodeado de gruppies. Y una foto con un amigo en pose sugerente. Y todo lo que joda al prójimo. Anyway. Somos los mejores, verdaderos chacalazos fatales...

Estebán Mallorca Tebaldi Tincho cagón cagador

Mi don de clarividencia es infalible. Ustedes saben que yo digo que la mayoría de los que se dicen "empresarios" en este país son delincuentes. Bueno, parece que Estebán Mallorca Tebaldi se dedica a estafar a pobres incautos con supuestos planes de ahorro. Alto Tincho mentiroso. Ojalá marche preso. Quedará en la historia la caída de este golpeador de indefensas Milipilis. Los días de gloria de estos chacales aliados de Satán se han acabado...

No sirve Tinder (Hernán Rusich)

Las conversaciones de Tinder son un tremendo fiasco. Frías, objetivas, lejanas, breves: la mayoría languidecen y mueren en la cuarta línea. La aplicación del fueguito debería cambiar su símbolo por un cubo de hielo. Instagram tiene un poco más de cachengue, es más juguetón, pero, finalmente, todo se enfría en un continuum de no concreciones ni secreciones. El levante por redes sociales es una estafa, una ilusión. Por ventanas de chat nos hacemos de todo, pero a la hora de los bifes la única que pinta es escapar (o histeriquear). El sexo virtual es una orgía romana, pero a solas, sólo se ven dos animalitos asustados.

Milipilis y Tinchos

Insta es para Tinchos y Milipilis. Facebook es patria, bandera y sentir nacional. No es cualquier cosa tener razón, es dar la vida poniendo el pecho...

Cristina Kirchner vieja loca

¿"El candidato es el proyecto"? Progre, yo te avisé y vos no me escuchaste. Te la canté en 2015. Te lo vuelvo a decir: "la jefa" es una vieja loca y mala que tiene relaciones sexuales con el mismísimo Satán. No va. ¿Dónde viste una campaña centrada en el vice? Y no me salgas con Pichetto, que apareció para salvar a Macri y fue elegido por él. Al final, ¿dónde está el renunciamiento? Otra: manden a Ofelia al Moyano. Y dejen de cheguevariar con la fumadora rebelde del subte. Evolution, baby...

La belleza del varón

Las mujeres no son tan lindas como los hombres. Nosotros somos bellos sin maquillaje, tinturas ni artificios rebuscados. Osos hermosos de la vida al natural. ¿Qué me vienen con la "It Girl"? Sí, me van a decir puto, ¿y qué si lo fuera? No es mi caso ya que no se me da por la sodomía. No por ello temo a decir que la belleza femenina es el mayor fraude de la historia mundial. Carajo.

Guerra contra los Tinchos

La Argentina vive una guerra civil silenciosa entre Tinchos y Amigazos de Jesús (yo pertenezco al último bando). Peleamos por el cuerpo femenino. ¿Quién podrá tomarlo? Ellos tienen dinero, auto, casas y departamentos en barrios caros. Nosotros, pobres, nos sobra la fe, los huevos y la inteligencia. No tengo dudas de que vamos a hacer una revolución total, nunca antes vista. Vamos por la conquista de mentes, corazones y vaginas. El triunfo de la voluntad es inevitable. Sí, sonamos totalitarios. Pero somos los verdaderos libertarios, los libertarios de la libertad, no los esclavitos de Wall Street. Estuvimos días y días y años en el desierto, a paja y agua, como los caballos. Tenemos la sabiduría eterna de los semitas y el espíritu solar, viril y patriarcal de los indoeuropeos. Argentinos de verdad. Somos los mejores. Vamos a ganar. ¡Arriba los corazones! Milipilis deseadas, ¡serán nuestras!

Ofendida Fernández

Más que la pobrecita de Ofelia Fernández - "hija del brazo nunca torcido, de donde nace esa intención tan tonta de andar cheguevariando" - , la culpable de este papelón es la sociedad, que alimenta al chancho. Una tomadora serial de colegios al poder. ¡Recién terminó el secundario! Y no me vengan con el ejemplo pedorro de Alejandro Magno, líder muy jovencito. Es otra época. Se necesita experiencia y formación profesional e intelectual de verdad. ¿Pero qué querés? El pelotudo de Máximo Kirchner, hijo de dos presidentes y millonario, no tiene ni un título comprado en una universidad privada. El peor país del mundo. Ojalá nos colonicen los ingleses. No me importa nada, vieja...

¿Qué onda Matías Lammens?

Lammens se quiere hacer el Macri y llegar a la política desde el fútbol. Pero no se da cuenta de que solamente los fanáticos de San Lorenzo están a favor de volver a Boedo. La gente del barrio ve venir violencia, barrabravas, trapitos; en síntesis, devaluación de las propiedades. Un desastre. Y a todo esto, ¿qué harán con el estadio de Avenida Cruz y Varela? Yo creo que este pibe es candidato porque puso la platita. O porque Filmus no quiere ser denigrado otra vez. En fin. Me parece que el peronismo no debería presentar más candidatos falopa. Antes de eso, apoyá a cualquier boludo que le haga sombra al macrista de turno (tipo Lousteau en 2015).

Todos menos el cero

  Sueño con saber tu saber. Me imagino adentro. ¿Qué pensarás? No creo errar si digo que en poco tiempo alguna app permitirá conocer mejor a los demás. Una inteligencia artificial para la seducción. Se acerca la hora de la infalibilidad. Los algoritmos tomarán el lugar de los antiguos oráculos y a todo ritmo tocaremos los culos...

Las Argentinas

  Una Argentina y otra y otra. Tantas como espectadores ciudadanos y especuladores del fracaso tenemos. Así también con las mujeres: muchas versiones para un mismo derrotero de soledad y pobreza. Quizás, en el fondo, hallemos la recompensa: una nada esencial. A partir de allí, un mundo nuevo. O una mirada exenta de cálculo...

Migajas de gloria

  No pueden ni quieren ver mi mañana. Hijas tontonas del ayer que se desesperan por el todo ya. Mejor no seguir mentándolas, no sea cosa que me condenen por el sacrilegio de ofender a estas deidades de glitter...

David Fiascovich (Monseñor Malamuerte)

  Fiascovich se hizo un tiempito para dialogar con el capellán del Hospital Ernesto Guevara. La imagen de un Carnero Garnero entre la vida y la muerte lo perturbó mucho. Sintió necesidad de buscar consuelo en el hecho religioso.

  El cura del hospital, Monseñor Malamuerte, se cruzó con el afligido joven en un pasillo. En verdad, el hombre de fe se llamaba de otra manera. Pero un médico y militante anarquista lo rebautizó con el nombre por el cual es conocido en la actualidad: Monseñor Malamuerte.

 -Buen día, hijo. ¿Por qué esa cara triste? No se ponga mal. Hay que creer nomás. Ciencia y fe van de la mano. Venga conmigo a mi oficina. Tomemos un café y me cuenta un poco qué le anda pasando. Estamos para servir. -

- Gracias, señor cura. No tengo mucho tiempo, pero le acepto la invitación. Estoy mal porque soy amigo del Carnero Garnero. Ya se habrá enterado por las noticias.-

- Claro que sí. Mirá, voy a rezar mucho por él y lo iré a visitar. Tenés que ser fuerte y enviar buenas energías, si es que no creés en la oración católica tradicional. No importa si sos judío, budista, musulmán o evagélico: vos creé que todo va a estar bien. En serio.-

- De hecho, soy en partes judío y católico, pero me siento cercano al budismo. No le doy mucha bola a la religión. Qué sé yo. Un pastor evangélico me odia porque tuve relaciones con su hija. Dice que soy un judío de mierda.-

- ¿Sos de Tierradentro? -

- Sí. -

- Tu acento te delata. Mirá, yo estuve en Villa Carlos Monzón y ahí conocí al Rabino Garsky. Luego del encuentro ecuménico del año pasado, fuimos de putas y tomamos cocaína a más no poder. Nos hicimos muy amigos. Ya te digo: las peleas entre las religiones son de carácter empresarial. Nos matamos por la clientela. Igual que los políticos. Ese pastor es un estúpido. Tal vez no te quería de yerno. O no te quería justamente porque vos no tenías pensado ser el novio oficial de la hija. No importa. Vos cogé, siempre y cuando no tengas líos. El Papa Francisco dice "hagan lío", pero tampoco te metas en camisa de once varas. No pienses demasiado. A propósito, para que te quedes tranquilo, te doy la absolución: por el ministerio de la Iglesia, yo te absuelvo de todos tus pecados, en el Nombre del Padre, del Hijo y del Espíritu Santo.-

- Amén.-