Respeten sus progreleyes y no sean contradictorios censurandome.

El Congreso no promulgará ninguna ley con respecto a establecer una religión, ni prohibirá el libre ejercicio de la misma, ni coartará la libertad de expresión ni de la prensa; ni el derecho del pueblo a reunirse pacíficamente y de pedirle al Gobierno resarcimiento por injusticias.
(Primera Enmienda de la Constitución de los EE.UU., ratificada el 15 de diciembre de 1791.)



Todo individuo tiene derecho a la libertad de opinión y expresión; este derecho incluye el de no ser molestado a causa de sus opiniones, el de investigar y recibir informaciones y opiniones, y el de difundirlas, sin limitación de fronteras, por cualquier medio de expresión.

Articulo 19 de la Declaración Universal de los Derechos humanos, adoptada por la Asamblea General de las Naciones Unidas el 10 de Diciembre de 1948 en Paris.



- 1. Toda persona tiene derecho a la libertad de expresión. Este derecho comprende la libertad de opinión y la libertad de recibir o comunicar informaciones o ideas sin que pueda haber ingerencias de autoridades públicas y sin consideración de fronteras.

-2. Se respetan la libertad de los medios de comunicación y su pluralismo.

(Artículo II - 71; Título II concerniente a Libertades del Tratado para el que se establecia una Constitución Europea)

viernes, 28 de diciembre de 2018

Tinder, cementerio de esperanzas



Vieja, un año que tengo Tinder y Happn y nunca pasó nada. Cae por tierra eso que dicen mis enemigos: "Vos no la ponés por las cosas que escribís en Facebook". Claro, EN FACEBOOK. Pero en otras redes sociales no expreso ideas que puedan resultar molestas y, sin embargo, todo sigue igual de mal. Estoy condenado. Si no tuve éxito en 29 años, ¿por qué razón habría de triunfar de ahora en adelante? Soy un residuo biológico, un error de la naturaleza. Por eso nunca fui popular. No genero atracción. Nunca le guste a nadie. Salvo a gente que no me gusta tipo mamás luchonas, tumberas, chifladas, viejas y tipas ajenas a mi predilección. Es un mundo difícil...

Pompeya y mi epopeya




Mientras mi colectivo recorría Pompeya, vi un combate terrible entre dos chacales callejeros. Pelearon como hombres valientes. Mano a mano. Intenso ida y vuelta de puños. Tenía ganas de bajarme y sumarme a la trifulca. Un día de estos, la muerte me hallará en cualquier esquina de Buenos Aires. No partiré solo: me llevaré conmigo a mi bravo rival. Bajaré a la tumba atacando sin piedad a mi enemigo. Al macho alfa mandaré al infierno y gritaré bien fuerte que soy el supremo. Tal vez Dios me dé una chance más y me evite atravesar la luz blanca. Entonces volveré con todas mis fuerzas y escaparé de la maldita policía. Nadie podrá destruirme. Maldita sea.

Luchonas TV



Estaba mirando una transmisión en vivo de dos chicas en Instagram. Una de ellas se fue de la imagen porque una criatura comenzó a llorar. A los pocos segundos, se terminó la emisión. Luchonas TV.

Tinelli feministo



Peor que las feministas son los manginazos como Tinelli. Ve que se le viene la noche y se hace el "deconstruido" fatal. En poco tiempo más, si esta cárcel sigue así, la totalidad absoluta de los medios estará copada por el feminismo. La dictadura de la ideología de género va por todo. Pero sus personeros caerán antes. Por caso, Vicky Donda ya es un cadáver político. En unos años, puede que la moda esta se desvanezca. La internet está liquidando la TV. #NoSeVaACaer

Puan: acá sí que no se coge



Estoy feliz por la educación no arancelada que recibí. La UBA forma los mejores profesionales en todas las disciplinas. Los títulos tienen reconocimiento mundial. No se discute. Ahora bien, me hubiera gustado estudiar en esas universidades yanquis en cuyos campus viven cogiendo. No se aprende nada ahí. Pero la pasás genial. En Puan tuve una enseñanza excelente, impartida por profesores admirados afuera, pero el "acá sí que no se coge" me consumió psicológicamente.

Abusos en La Cámpora



Yo odio a La Cámpora. Ellos jugaron para Macri. Sin embargo, no avalo la práctica de los escraches a miembros de esta nefasta organización. Nobleza obliga. No me extraña que sean trolls de Cambiemos los que muevan las redes sociales en contra de cuadros kirchneristas. Desde ya, obvio, les troskes de género se prenden en toda gorileada disponible. Siempre digo lo mismo: se debe ir a la Justicia y con pruebas contundentes, no con testimonios viciados de subjetividades del tipo "Juan me miró". Si alguien cometió un delito y hay prueba de ello, el acusado tendrá que asumir las consecuencias de sus actos. Mientras tanto, deben primar las garantías constitucionales y los procesos correspondientes. De lo contrario, demos paso a la resignación ante el deceso de la civilización occidental.

  Párrafo aparte merece el criminal del "Loco" Romero. Abusador confeso. Marche preso derecho viejo.

Quemar las naves



¿Por qué las minitas pueden acomodarse en público sus tangas peligrosamente encarnadas y uno tiene prohibido rascarse los huevitos so pena de escrache en las redes? Ellas cuentan con el visto bueno para desnudarse frente a una iglesia y pasarse a Dios por la entrepierna. Uno se ajusta el cinto y ya es mirado como acosador/abusador/violín: sí, hasta llegar a esa escala, porque la chusma no sabe de leyes y carece de comprensión lectora. ¿De qué patriarcado me hablás, zurdite? Esto es alto matriarcado. Les aseguro algo: cada vez habrá más episodios confusos en vía pública y medios de transporte. Pero bueno. Estas feminazis no van a parar hasta que un macho oscurito de Somalía les ponga burka a todas. Cuando lleguen los piratas, traficantes y terroristas de los rincones más peligrosos de la Tierra, sabrán lo que es bueno. Los "varones antipatriarcales deconstruidos" no podrán defenderlas. Y los "fachos" no querrán hacerlo ni por todos los petes del mundo. Por mi parte, cuando arriben las naves con banderas extranjeras, yo ya estaré muy lejos...

jueves, 27 de diciembre de 2018

Otro posteo de Facebook



Ayer un chorizo mató a una pasajera a bordo de la Costera, a la altura de Estebán Echeverría. La pobre mujer se puso nerviosa, comenzó a gritar, ocasionó la furia del ladrón y ligó un balazo en la cara. ¿Algún zurdito puaner me va a justificar a este soretito pistoleril? ¿Dónde están las mierdas de Puan 480? Cierto que la mayoría me bloqueó o me desagregó de Facebook. A mí no me importa nada, vieja. Me chupa la gaver hacerme el intelectual cool. Soy un pibe de barrio. Si alguno toca a un familiar o a un amigo, muere. Corta la bocha. Necesitamos un Bolsonaro acá. Y drones israelíes capaces de abatir a cualquier palurdo que pele un fierro en la calle. Yo sabía que iba a haber miseria y hambre con Macri. Pero por lo menos tenía que liquidar a todos los cabezas del país. Traidor. No me importa que mis tataranietos paguen deuda externa si me limpian la Argentina de turros bananeros de Satán. Ah, si alguno tiene un problema, ya sabe: Roca y Escalada...

miércoles, 26 de diciembre de 2018

Un posteo de mi Facebook



Una tal Kary Jardín, un palo con dos globos aerostáticos, me bloqueó de este medio porque le canté las cuarenta. Ella sube estados donde se jacta de usar a los hombres, de sacarles cosas. Le dije que no es tan linda, que en las redes sociales hay mujeres mucho más bellas; que se la cree, que se baje del poni y que dé gracias a los foristas que, en un hilo de comentarios, la invitaron a pasar la tarde en una pelopincho. Pura soberbia la tipa. Se pagó las lolas porque ahorra gracias a los jeropas que le facilitan todo, desde un chegusán hasta un viaje en coche. Hablando de vehículos, ella se fotografía junto a altas naves, lo cual no quiere decir que haya accedido a todas ellas (yo tengo "selfies" al lado del Támesis y no tengo un piso ahí). Un cachivache. En Europa, vi terribles valkirias y no se la creen tanto como esta Miss Konurmalo, que bastardea a todos sus seguidores de Facebook. Otro ejemplo: el otro día conocí, en la casa de la Virgen Atea, a una médica búlgara que me hizo la cena y, al día siguiente, me pagó el desayuno. No pasó nada porque tiene novio. Pero voy al hecho de la humildad: una mujercita fina, culta y bonita, que además habla cuatro idiomas, me hizo sentir, al menos por una noche, el más feliz de los mortales. Loco, una pibita que viene de calles de tierra sale por la vida a denigrar a pobres infelices de su clase social. Se regodea del vecino que le llevó morfi y al que no le dio ni la hora. Triste. ¿Y la dignidad? Tomo de ejemplo a este individuo porque lo tengo a la mano. Pero este tipo de conductas maliciosas son compartidas por millones en este país. Luego lloran por expresiones "misóginas". Y sí, viejo: "¡Billetera mata galán, papá!" Se cosifican solas por un almuerzo. ¡Si lo viera Milton Friedman! Ahora bien, si una jovencita vulgar de un oscuro lugar del Congourbano se piensa a sí misma como una deidad digna de todos los sacrificios, ¿qué pedirá entonces para sí la rubiecita de ojos claros de Palermou & Little Horse? Anyway, no dejaré de denunciar las imposturas de este siglo, aunque alguna Salomé le pida a un poderoso Herodes mi cabeza servida en bandeja...

Sodomita suelto en el Norte de Chaco (por Juan Tierradentro)



Sodomita suelto en el Norte de Chaco

El hecho acaeció en el pueblo de Ñandaiperá, al Norte de Chaco. El desvergonzado sodomita se apeó de su camión y le preguntó a la chica si algo le pasaba. Ella se volteó y respondió que no. Una media sonrisa alcanzó (y sobró) para que el perro lascivo se excitase con fervor y comenzara su pervertido juego de manos, señas y guiños, una danza de apareamiento promiscuo y ardor genital. La frágil muchacha, asustada por los embates de este cochino camionero inflamado de sensualidad, accedió a darle un beso, lo que provocó en el fatídico acosador el incendio de sus infiernos más negros. La intentó reducir con una táctica de chamuyo machirulo y ella gritó de espanto. Entonces un grupo de pobladores encabritados se acercó en tropel -gomeras, boleadoras y bolitas de barro en mano- logrando que el cobarde rufián escapase en su camión Mercedes Benz. El testimonio de la joven: "Era un pelado grandote con pinta de presidiario, tenía linda sonrisa, pero estoy segura de que su objetivo final era sodomizarme. Leí sus oscuras intenciones en sus ojos, que temblaban de una furia sexual indómita e inusitada. En su entrepierna vi la furia de su bastón completamente tieso y listo para la acción. Quiero agradecerle a los pueblerinos que hayan intervenido. Pensé que esos negros de mierda no servían para nada".

sábado, 22 de diciembre de 2018

Enfoque




  El sabor del intento, la vuelta del fracaso, la adicción a la esperanza. Una foto y ya se es estatua para siempre. Las mismas figuras de ayer aparecen recicladas un siglo después a fuerza de cirugías. Cortes. Estirar la juventud hasta que no quede nada de ella.

  El culto de lo efímero puede hallar altares en los corazones más santos. La imagen traiciona e impresiona. En verdad, lo que se ve es ceguera con respecto a las cosas del espíritu. Sin embargo, la inmersión en las ciudades es tal que olvidamos que ellas son islas en medio de mares, mares de campo y montañas que apuñalan al ocaso y al alba.

  Su ruta preciosa, esa vía veloz de sueños y desesperaciones. ¿Quién sabe de otras predestinaciones, de suertes echadas en haraganerías perpetuas? El mundo mil que se inmola ante las cámaras. Sacrificio de verdad y voces dobladas por el viento y el desierto. Palabras que cotizan más que otras...

  Un sueño enorme que se entrega fraccionado a varios hombres. Ninguno podría soportar solo el peso entero de la Revelación. Dios se resuelve en partes iguales y no tanto (Dios como imagen, no en sí). El cielo no tan queda lejos como para no verlo.

viernes, 21 de diciembre de 2018

Otra sin pensarlo



  Estaba allí la foto de cuando vio la Tierra por última vez. Fugitivo del tiempo y del espacio. Ser atroz que hirió las leyes del mundo y nunca pidió perdón ni se arrepintió. En el fondo de este entramado social de mentiras, yacen distintas formas de fuga y rebeldía.

domingo, 16 de diciembre de 2018

La vigilia



  Tremendos truenos llueve el azar sobre mí. Recuerdo que recuerdo y pienso en algún tiempo volver. 

  Uno contra uno. 

sábado, 15 de diciembre de 2018

Juancho Talarga va a morir

Asesinato y suicidio en Argenvilla



Siempre me trataron de macho omega de la manada. Esto se va a terminar el día en que liquide a un alfa, tipo el Ninja que inspiró el cuentazo del Ruso Drubich. Luego de matar a un machongo así, voy a gritar bien fuerte: "¡Soy el supremo! ¡Soy el puto amo!" Cuando los federales me vengan a buscar para enjaularme o matarme, me voy a volar la cabeza. Voy a esperar a los chacales del GEOF con merca y una 45. Quiero un final épico para esta vida de mierda. Siempre se van a acordar de mí. Pero tengo que poner primero a uno de estos duros muscugrosos pijilargos. Prometo comerme los genitales de mi víctima para alimentarme así de su fuerza vital. Madre que los parió a todos.

viernes, 14 de diciembre de 2018

Un juego a destiempo



  La noche y uno, entre el insomnio y la bronca por ser un excluido sexual. No brotan las palabras en este texto vano, pero la mente me estalla de confusiones y preguntas. Por ejemplo: ¿los célibes involuntarios debemos resignarnos a este estado desgraciado? ¿Tenemos que esperar la muerte en soledad? Nadie responde ni responderá.

Otra vez mi muerte



Cuando me muera, muchas van a decir que yo era un lindo tipo. Las mismas que me rechazaron en vida. Anyway, voy a dejar este mundo a los 33, la edad de Cristo. Me van a pegar un tiro en el pecho y agonizaré solo, en el medio de la calle. Dios me va a recibir porque soy un amigazo de Jesús y porque tuve una vida muy dura. ¿Motivo del asesinato? Motivos puede haber varios: ideológicos, religiosos, personales y más. O todos a la vez. Más de un macho me quiere bajar. Capaz que se trate de motochorros. Llegado el momento, se enterarán. Por lo demás, a través de este texto, dejo mi humilde obra en herencia a la Virgen Atea y Al Rusito. Ellos, que me conocieron bien, sabrán mantener viva mi memoria.

Ni petes ni olvido



¿Qué propuesta tienen los enemigos de la prostitución para aquellos que no podemos seducir mujeres? Los religiosos te mandan a rezar. Las feministas abolicionistas te convencen para que te hagas homosexual. Yo rechazo ambas opciones. El mundo me repudia porque hace seis años que no tengo sexo. Todos gozan sus magníficas vidas sexuales menos yo. Ojo, hay gente que está en la misma situación, pero miente. Esos me aborrecen por mostrar la verdad. Es un camino muy duro éste. Para mí no habrá penas, olvido ni petes: solamente piedras y odio caerán sobre mi memoria. Marcho a la eternidad...

San Juan Darthés (por el Águila Occidental)



En Nicaragua o San Andrés, te la va poner Darthés, aunque vos lo denuncies una década después.

Peor es Eguillor, que es cheto y violador; sea en balcón o en ascensor, te deja el culo como una flor.

miércoles, 5 de diciembre de 2018

El luchonismo irracional (por El Águila Occidental)


 
  EL SIGUIENTE TEXTO NO ES DE MI AUTORÍA, SINO QUE LLEGÓ A MI REDACCIÓN SIN QUE YO LO HAYA PEDIDO. EL QUE QUIERA PUBLICAR UNA RÉPLICA POR ESTE MEDIO SERÁ MÁS QUE BIENVENIDO. "TODAS LAS VOCES TODAS".
 
  El luchonismo irracional. La irreverencia de mujeres sin padres, con padres que son hermanos, con hermanos que son padres, con padres borrachos y golpeadores (verdaderos chacales terribles que en las navidades golpeaban los senos de sus esposas pervirtiendo la leche familiar). La marea verde sube como un vómito revulsivo y las treintañeras previenen a las púberes para que no sufran los vejámenes de decenas de penes que configurarán traumas postreros. Las pendejitas putean a un enfermo que las acosa por llevar pantalones cortos. No se comen ninguna. Las adolescentes arruinan sus narices con merca y piercings (hay un santo que dice que la nariz es simbolo de conflictivad con la figura paterna). Otra vez el papi: papi putañero, papi borracho, papi drogadicto, papi irresponsable, papi cagón. Papi trae problemas con el papo. El papi desdentado (sin autoridad, ausente), genera papos dentados (Santo Freud que estás en los cielos...). La marea verde se derrite sobre nuestras cabezas y nos impulsan a la misoginia, la masturbación y un machismo forzoso. Ya casi no podemos hablar. Los que las explotan existen por ustedes. El odio las propulsa a la celebración de patéticos rituales vaginales, una gran tijereta lésbica cortará todos sus pañuelos y volverán a buscarlo a Adán, Evas emperradas. Sus conchitas huérfanas de arietes rabiosos querrán ser fustigadas por nuestros bastones letales. Los homosexuales que las secundan les volarán sus pelos violetas con su histeria sodomítica, con sus ahogados gritos de hombre traidor y travestido. Nosotros viviremos sin ustedes, sin problemas, y desde la platea cósmica las observaremos y comeremos el pan hecho con la resaca de sus fútiles vindicaciones. Siganla chupando, gilas.

sábado, 1 de diciembre de 2018

Diosita de Instagram



Hay una chica en Instagram, cuyo nombre me reservo y ni se les ocurra preguntarme por privado, que me gusta fuerte, de verdad. No tiene muchos seguidores. Y sigue a muy pocos. Es de Buenos Aires. Se parece a la Virgen Atea, pero con tetas grandes y mucho más altura. Increíble mujer. Cuestión que le mandé un simple mensaje en el que le decía que me parece muy bonita, una de las más bellas de IG. Nada desubicado. Tampoco posteo cosas duras en mi perfil, como hago por este medio. Y, bueno, nada, me bloqueó. Se ve que está subida al poni y de él no bajará jamás. Ojo, está en su derecho a proceder con el bloqueo, algo que uno lamenta. Son las reglas del juego. A las mujeres no hay que entenderlas sino dejarlas ser. Y, mientras la vida pasa, rodearse de varones por afinidad intelectual y acudir a las damas solamente para "hacer el amor". Por lo demás, el Señor entiende que la humanidad ya no está en un desierto de mal aliento, falta de higiene y sudor. Si los hombres de antes se tentaban con gente con olor a establo, ¿cuánto más nos sentiremos nosotros inclinados a procederes de difusa moral? Anyway, sigo el camino del fracaso en fracaso sin nunca perder el entusiasmo. Ésta es, sin lugar a dudas, la actitud indoeuropea, patriarcal y solar que me caracteriza a mí, al mundialmente famoso Amigazo de Jesús.

Noche sin filtros (por Juan Tierradentro)



Noche sin filtros

Es sábado a la noche en la Argentina. Miles de vaginas dentadas y penes ávidos de cuevas abandonan por un momento las aplicaciones y salen a la realidad. Ya no hay más filtros: lo único que puede matizar las caras poseadas, los dientes chuecos, los ojos cansados, las narices torcidas y toda la fealdad que se oculta con la tecnología queda expuesta, a la vista, en un roce beligerante con el mundo de las formas. Se acabó el glamoroso retoque, la certera prestidigitación y el hechizo de los matices lumínicos que filtran las asimetrías naturales. Y es ahí donde estos seres enfermizos sufren, se esconden y buscan las sombras, cual lagartos asustadizos. Allí afuera hay una sola posibilidad de subsanar aquél glamour que aletea (frenético y pertinaz) en esas moradas ficcionales que son los perfiles de Instagram, Facebook y Tinder: emborracharse, drogarse y aturdirse con música, con conversaciones acelaradas y vacuas. Estos sucedáneos son los gemelos de los instrumentos tecnológicos que convierten a una vulgar muchacha de barrio en una firme estrella que tiene un orgasmo por cada maldito like, a un obrero u oficinista alienado en Francisquito Tinelli o en Maluma. Y ahi están, bailando, garchando, guiñándose los ojos, astros pueriles que reverberan en la noche de la evasión. Yo los espero sentado, en silencio, para confrontarlos con su cruenta verdad. Yo los laikeo, ellos me laikean;  por momentos me hundo en los síntomas de su enfermadad. Soy su médico, los voy a curar, pero los tengo que conocer. Conmigo no pasa nada. No adolezco del mal pascaliano: puedo estar en mi habitación sin hacer nada durante horas. Es sábado a la noche en la Argentina, noche sin filtros. Nos vemos por ahí.

jueves, 29 de noviembre de 2018

Rubia del tren




Hoy me ocurrió algo muy curioso, diría que un milagrazo. Todo comenzó cuando esperaba el tren, luego de trabajar por la tarde. Contemplé el llegar de una bella dama al andén. A lo lejos, me miró con claros ojos felinos que desgarraron mi alma. Cuestión que entré en el mismo vagón que ella porque, obvio, la quería ver de cerca: rubia, cola perfecta, anteojitos, lindas tetitas. Zapatos negros con plataformas altas y detalles tipo cadenitas de plata. Uñas pintadas de rojo. Anillitos Bulgari. Camisita blanca impecable, pantalón oscuro que le remarcaba una silueta increíble. Más linda que la que me bloqueó ayer en Instagram. Hasta le escuché la voz al rechazar sentarse: "No, gracias: ya me bajo". Vocecita suave, sonrisa cegadora. Para mi sorpresa, bajó en Liniers, igual que este humilde servidor. Ella encaró para el lado de Vélez, desde el puente que atraviesa las vías. Yo seguí para Rivadavia. Antes de bajar a la avenida más larga del mundo, compré una golosina por diez pesos. "¡Dios te bendiga!", me dijo el trabajador de la economía popular. "¡Igualmente!", devolví. Sentí en mi corazón su bendición. Ese hombrecito tiene una conexión especial con el Señor. Me lo dice mi don de clarividencia. ¡Milagro de Dios que se apareció la rubiecita por el costado! Cruzamos la calle a la par. Para que se den una idea, se parecía a Delfina Rossi. Al llegar al otro lado, una volantera muy linda, tipo rolinga, me da un folleto y me dice "¡linda camisa!" Le sonrió y le agradezco el cumplido. La Rubia del Ferrocarril vio la situación, claramente favorable a mí. Llevaba unos auricolares redondos, gigantes como platillos voladores. Pero intuyó que sintió las voces del galante intercambio. Ella se quedó en una parada de colectivos. Yo me paré para verla de tanto en tanto ("con carpa", como dicen en el barrio). ¡Sorpresa, amigos! ¡También para ahí el bondi que me lleva a mí! Larreta cambió todo de lugar. Pero esta mano me tocó buena. Subí a mi cole, ¿quién estaba delante? ¡La mujercita que nunca dejó de mirarme! (infaltables las tocaditas de pelo). Los dos viajamos de pie, todo hasta las manos, hora pico. Me alejé un poco para que no crea que le quería arrimar el sogán. Cada tanto, se daba vuelta y me observaba de reojo. Minutos después, bajó. Iba a hacerlo por la puerta del medio, pero volvió sobre sus pasos para descender por atrás, donde me encontraba. No sé si volveré a encontrarla. Sí sucede, por más que tenga auriculares grandes como el Enterprise, trataré de conversar e invitarla a tomar algo. Venía mal. Pero su mirar me levantó la moral e inflamó mi pecho de mundana vanidad.

lunes, 26 de noviembre de 2018

Pajas, soledad y redes sociales



  Mostrar tetas y culos en las redes sociales, a sabiendas de la cantidad de solitarios desesperados que hay del otro lado, es como contar plata delante de los pobres. Ostentación de tesoros que los más no podrán alcanzar. Convengamos que está más aceptado decir "estoy desocupado por culpa de la recesión" que admitir algo tan fuerte como "hace seis años que no tengo sexo". En el primer caso, uno puede excusarse y justificar su miseria por causas económicas. En el otro, queda el mendigo sexual en una posición verdaderamente humillante, sin atenuantes de ningún tipo.

  Hace mucho tiempo que lo sostengo: hay más vírgenes de los que se piensa. Los famosos "virgos", forma peyorativa que la sociedad coitocéntrica utiliza para referirse a los menesterosos sexuales. Hay muchas causas para este fenómeno. La fealdad, es decir, no encajar dentro de ciertos parámetros eurocentrados, suele ser la principal. Existen otras igual. Hasta ocurre que individuos que hacen bien las cosas no ligan. Muchos varones son rechazados infinidad de veces. Contrariamente a lo que se cree, se nota en las redes sociales, y en muchos espacios como bares y discotecas, mayor presencia masculina que femenina. De ahí que varios antros dejen pasar gratis a las damas. Va de suyo que los caballeros descargan la aplicación Tinder o frecuentan determinados sitios en la ciudad. Ahora bien, muchas jóvenes son reacias al contacto con el sexo opuesto. ¿Motivos? Lesbianismo, frigidez, asexualidad voluntaria; compromisos religiosos o ideas feministas extremas. También se debe mencionar la timidez, la inseguridad personal y la disconformidad física. Cuestión que los tipos solos cotizan poco porque son legión. Ellas, por el contrario, por su escasez, valen más que el dólar. Suena feo aplicar la ley de oferta y demanda, pero temo que las relaciones sentimentales y sexuales también son mercados en los que se dan intercambios voluntarios (si no lo son, estamos ante situaciones de "asalto sexual", como dicen ciertas traducciones del inglés al español neutro).

 Pocas mujeres y muchos hombres. Los juegos del hambre para llegar al cálido podio vaginal. Ya vimos en las noticias el caso de una modelo de Nueva York que citó a varios muchachos a la misma hora y en el mismo lugar vía Tinder. Una vez todos reunidos, les dijo que debían competir por ella: mandó a que corran y hagan flexiones de brazos. Busquen en Google. Esto como caso extremo. Por lo común, el éxito no es moneda corriente para los varones en general. Salvo los extremadamente guapos (los rubios de ojos claros que miden 1.90 o más). 

  Hechos terribles ve uno en antros virtuales como Instagram. Por ejemplo, el otro día vi una transmisión en vivo de unas chicas que bailaban. Los pajeros comentaban "queremos tanga". ¿Se excitarán esos enfermitos al pasar frente a una casa de lencería? 

  Soy adicto a la esperanza. Por eso sigo intentando. Esperando a Godot 
en versión mujer: los vagos hablan mientras aguardan la llegada de una dama que no vendrá. Muy tirado de los pelos igual esta comparación literaria. Lucas Margarit, profesor universitario especialista en Beckett, podría morirse si leyera esto. Paso a un ejemplo mejor: Ampliación del campo de batalla, de Houllebecq. Recomiendo enfáticamente la lectura de este libro.

  A todo esto, vivimos en una cultura feminista, matriarcal y heterofóbica, que pone muchas piedras en el camino al podio vaginal. Se vienen tiempos difíciles. El principio de la solución a la sequía sexual de millones no es estatizar la prostitución. Los servicios del Estado suelen ser malos comparados con los privados, en general. Podría pasar que un gobierne emplee a miles y miles de rameras viejas y feas solo para generar pleno empleo. Keynesianismo orgásmico. No sirve. En todo caso, se debe legalizar totalmente los servicios de las meretrices, siempre que sean mayores de 18 años, libres y plenamente conscientes de sus actos. Los precios bajarían mucho con el tiempo. Las chicas en las redes sociales ya no serían tan deseadas. A la larga, se generaría un cambio cultural para bien. La vagina está sobrevalorada por las regulaciones impuestas por nuestros políticos marxistas del demonio.

domingo, 25 de noviembre de 2018

24 horas en Instagram

 

  Hace 24 horas que estoy en Instagram (IG). Un amigo, el Rusito, me dijo que esta red social es maravillosa, ya que uno puede ver culos de chicas y frases de Milton Friedman al mismo tiempo. Ciertamente, me bajé la aplicación para mayor conocimiento de anatomía femenina. En un ataque supremo de frivolidad, dejé la política y la economía de lado. Para eso, tengo Facebook. Esta vez, elegí sumergirme en un mundo de pura apariencia y vanidad, nada más que vanidad (con esto no digo que el mundillo político sea cosa seria, ya nos lo enseñan Mauricio Macri y Jaime Durán Barba).

  En Facebook, el perfil de uno queda "manchado" por pensamientos escritos, ideologías, formas de redactar e intercambios en interminables hilos de comentarios. Instagram se basa en el "una imagen vale más que mil palabras". Salvo que seas un skinhead o tengas una remera del "Che" Guevara, dos formas de idiotez y anacronismo, nadie sabe en IG si sos facho, zurdo, liberalote o todo eso junto. Tampoco pueden conocer fácilmente tu temperamento o forma de ver la vida con respecto a diferentes temas. A menos que compartás imágenes alusivas a los distintos acontecimientos de nuestra agitada sociedad global. 

  En Instagram, sos solamente un conjunto de fotos. Y ni eso, porque los filtros y las ediciones te hacen ver más bello de lo que sos (hablamos siempre según cánones occidentales, eurocentrados, como ya tú sabes). Del otro lado, ves lo mismo: un desfile de figuritas con hambres de "likes" y seguidores. Nada nuevo bajo el sol.

  Instagram es la continuación de Fotolog por otros medios. Persiste el mismo espíritu de novedad en un mundo que desde hace siglos exalta, mediante distintas expresiones culturales, la piel blanca, los ojos claros, las melenas de oro... Cualquiera que lea pensará que soy un "negro resentido". Los que me conocen personalmente, y quienes me tienen de "amigo" en Facebook, saben que doy con el tipo europeo (digo esto sin orgullo ni vergüenza). Más allá de mi apariencia, no quería dejar de señalar que Hitler ganó la guerra a través de estos mensajes subliminales de muchachitas arias que se multiplican por todas partes. Peor aún: señoritas no blancas que usan lentes de contacto celestes y que se tiñen de rubio demuestran el triunfo de una nefasta concepción del mundo (la Weltangschauung nacionalsocialista, cuyo origen se remonta a los bárbaros nórdicos que conquistaron el poder en diferentes territorios de Eurasia; de allí surgieron las élites doradas que gobiernan hasta hoy).

  Voy a lo que más les interesa, mis estimados pajanautas: las mujeres. Pues bien, lamento decirles que la mayoría busca "likes" y seguidores, no sexo. Cualquier señorita o señora puede hallar un hombre que le guste sin esforzarse demasiado. A ver, una tipa con dos mil seguidores, y muchos más también, ¿por qué habría de elegirte justo a vos? ¿Por qué sos bueno? ¿Simpático? ¿Acaso sos el único? ¿El mejor? ¿El más lindo? Todo es en vano.

  De más está decir que en todas las redes sociales hay perfiles falsos. Cuentas asociadas a virus informáticos y estafas. "Bots" que envían mensajes automatizados a millones. También aparecen, como siempre, los pervertidos que se hacen pasar por mujeres. Y las viejas que se quitan edad o que editan las fotografías a más no poder, ante la imposibilidad real de intervenciones quirúrgicas.

  Mi trasfondo como persona es fuertemente judeo-cristiano. Creo que el mundo es ilusión y engaño. Sin embargo, aun sabedor de la verdad, elijo adentrarme en la vida y sus espejismos con una actitud optimista. Sé en el mismo sueño que todo se trata de un sueño. Instagram y sus mujeres, muchas blanqueadas por filtros, brillan tanto que me enceguecen. Ceguera y desnudez, elementos indispensables del imperio de la carne. 

  Dedicado al Rusito. 


viernes, 23 de noviembre de 2018

Otro viernes más grave




  La vida calla en un rincón que dibuja desprecios y afectos desconocidos. Si te extrañé antes de conocerte, no me condenes el perdonarte algo que no hiciste.

Otro viernes más grande



  Siguen las crónicas del derrumbe, vacías de contenido, como siempre. El mundo es otra vez el mismo de ayer, con la expresión idéntica de desprecio que supimos conseguir. De nuevo golpea la campana del "no somos nada". El tiempo nos mata. Perdimos por goleada el partido del levante, por más que saquemos chapa del aguante. No existimos, pero acá estamos, desfigurando la lengua, cuando la vida nos desfigura la cara y el alma en pena.

domingo, 18 de noviembre de 2018

Crónicas de una poronga despierta



  Pierdo el control nuevamente: la poronga se me para y golpea el techo, como un dragón que quiere quebrar los límites del cielo. No es que la tenga muy grande, pero esta noche toda la sangre se me va a la cabeza, que se hincha de tanto anhelar el pescado que se le niega hace seis años. 

viernes, 16 de noviembre de 2018

Entrada bronca



  Misterios. ¿Por qué? Blanco. De pronto, surge una forma velada de tropiezo y zozobra. El mundo se transforma. Marchan otros hechos. Algunas nubecitas se renuevan. Otras se hacen agua para espanto de los mártires. El comportamiento de los ángeles huye del entendimiento de los hombres.

Entrada negra



  El miedo al final, la incertidumbre. Una voz que no llega, un grito que tal vez no exista. Vuelos invisibles. Distintos mundos fugaces que persiguen fantasmas de moda. Hoy, ayer y la nada en la era de la internet y las masas sin fe.

miércoles, 14 de noviembre de 2018

Entrada blanca



  ¿Cuál es el cuarto horror? ¿Cuál el quinto lugar? ¿Qué misión tenés en el laberinto? ¿Quién inventó el orden? Preguntas. Digo, pues, que, de entre todos tus lados, tal vez no me quede con ninguno. ¿Si fuera verdad que sos una mentira salida de mi mente?

martes, 13 de noviembre de 2018

Así porque sí



  No esperes besos de sus labios vaginales. No pierdas tu tiempo. El mangina jamás verá argolla alguna. Mejor una paja en vez de ser soldado de una causa que te quiere muerto desde antes de nacer.

sábado, 10 de noviembre de 2018

Las instagrameras instarrameras



  No alimenten con sus corazones a los animales que pueblan los zoológicos de las redes sociales. Pasen y vean a las hembras en sus jaulas de fotos, pero no se acerquen demasiado. Mejor que sus visitas pasen inadvertidas. Estas fieras salvajes pueden matar por la espalda.

  El día en que los estúpidos dejen de arrojar su dignidad a las bestias, el mundo empezará a cambiar. Pero difícil que algo así suceda. Esta vida es engaño, vanidad y apariencia. La muerte nos abrirá los ojos a todos. Mientras tanto, en la caverna, veremos el desfile de seres que gozan al vernos encadenados.

  Rechazá la friendzone y todo el caretaje social. Cristo viene con una profunda realización personal. Dios nos hace ángeles en su presencia, mientras que otras caminan en cuatro patas y ejercitan un diabólico perreo dedicado al empresaurio rex profanador del Templo.

  No teman: la libertad ya está cerca. Esta vez será distinto: Salomé le llevará a Juan el Bautista la cabeza de Herodes, en una bandeja de plata. 12 cuotas sin interés.

viernes, 9 de noviembre de 2018

Revolución Facha (por Juan Tierradentro)



   Nos hacen creer a nosotros - los rubios, los altos, los de ojos claros, los bellos, los virtuosos, los vitalistas, los racionales, los espirituales, los artistas, los científicos - que somos racistas, que somos basuras blancas, chetos, maricones, blandos, discriminadores. Pero es al revés: la dictadura perfecta la están ejerciendo ellos: los negros, los gordos, los vagos, los chorros; el simple ser humano de a pie que te pudre el cerebro con su cháchara, con sus divorcios, con sus fines de semana miserables de plaza, con sus comidas insanas, con su mugrosa música, con sus estallidos de ira o de placer, con sus ruidosas proles empujadas por el sinsetindo, su vacuidad lumpen, automática, repugnante.

Nosotros dedicamos nuestra vida autoconsciente a las artes poderosas, a la contemplación de las leyes secretas, a espiritualizar los placeres, como dice un filósofo pagano de por ahí. Somos los pilotos de un avión turbulento, vivimos al galope de una existencia sensible (y de tan sensible, terrible). Vemos cómo todo se interconecta, como el colibrí depende de la flor y la flor del colibrí. Una tarde de lluvia, en la que el sol corta con sus tentáculos de fuego el hilo intrauterino de las nubes, advertimos el tibio juego de Dios con su arquitectura asombrosa. Y ellos, ante semejante espectáculo, siguen con su lamentable sonambulismo, reproduciendo el dolor y la fealdad en su eco ominoso, con sus voces roncas, chillonas, ensordecedoras. La dictadura de los feos que inflaman la ciudad de ira, que desacralizan el aire con sus vibraciones desafinadas. Y son culpables, son responsables. Basta de victimización, de derechos de mierda. Hay que empezar a obligarlos a salir de ese gran continente de mierda, moscas, cucarachas, armas, rutinas, aceites hirviendo, risas sardónicas, ocio miserable y ruindad. Van a destruir el mundo, lo van a hacer explotar de pasión y vergüenza. Y nos hacen creer a nosotros, estas mierdas, que tenemos la culpa de todo.

¡No roben en el barrio!



  Compas, no roben en el barrio. En verdad, no hay que robar en ningún lado. Pero antes había esa cosa hermosa de los códigos. Como dice la canción, “si la vas a hacer, hacela bien”. ¿De qué sirve ser un triste rastrero cuando podés ser un criminal de alto vuelo, ñeri? Vofi. Lo más importante de todo es hacer algo por la comunidad, al estilo Pablo Escobar. Además, la Argentina no tiene ninguna mafia importante a nivel internacional: hay mafia italiana, mafia china, mafia japonesa, mafia rusa, mafia albano-kosovar, mafia peruana, mafia colombiana, mafia mexicana, mafias del Brasil, etc. Podemos revertir esta tendencia y darle a nuestro país el lugar que merece en el concierto de las naciones. Con espíritu olímpico y juvenil. Lo importante es competir (¡PERO NO ROBEN EN EL BARRIO!). En honor a la banda de rock surgida de nuestros pagos, yo bautizaría a la organización como Hijos del Oeste. Antes de dar por fundada la asociación ilícita, voy a hacer una serie de propuestas sobre el destino que ha de tener todo el dinero hecho por izquierda. Porque no tira nada que toda la teca se vaya en ritmo y sustancia para toda la vagancia. Pensemos en grande, como aquellos cracks lavadores de dinero que han construido torres de lujo alrededor del mundo, que compraron empresas e influyeron en política.

   Aclaré que es muy importante que NO ROBEN EN EL BARRIO, bribones. No da. Ni siquiera a los forasteros que se acercan a tramitar la licencia de conducir. “Donde se come, no se caga”. Después, por una minoría, somos todos estigmatizados y los Uber y los taxis nos dejan de garpe. Tampoco nos dan empleo y se hace todo un círculo vicioso de desocupación, desánimo y malas compañías. Amigos: vamos a robar, pero en los barrios chetos. Tranqui, que yo no vine a quitarle el laburo a nadie. Más delincuentes que los políticos no hay. “A la gente sólo la ayuda la gente”. Lo sé muy bien. Queridos cacos, simplemente estoy organizando el sindicato. No se justifica caer por un celular y una SUBE con saldo negativo. Vamos por todo. Todo el poder para el Pueblo. A todo ritmo (ATR). Sí, hoy escribo en modo diablo porque ya estoy jugado. Me cansé de ser el gil que estudia, que labura. Nunca salí de caño, no por una cuestión moral sino porque me faltó valor. Siempre quise tener lo que quieren las guachas del Uno y Dos.

  Bien, brothers, el primer paso es a través del deporte. Vamos a hacer que Yupanqui juegue en la canchita de Larrazábal. El club contará con joyas como Messi, Mbappé y Armani en el arco (se van a querer matar los togas de Saca). Ascendemos al toque y le damos todavía más identidad al barrio. No puede ser que Mataderos tenga a Chicagón y nosotros, nada. Se acabó. Fútbol para todos (y todes). Eso es una. La otra: fomentar el boxeo. En AEGOA, lo metemos al negro Mayweather a dar clases. Levantamos un poco las instalaciones, luego del triste hecho del incendio. Para no generar pica, en Savio 80 ubicamos a McGregor y al Chino Maidana (que va a tener que comer Fantoche, la rica marca del rioba, no Guaymallén). Como si todo esto no alcanzara, a Carlitos Tévez, que está en las últimas, lo hacemos presidente del Golf Club José Jurado, ya que le gusta tanto meter la pelotita. Igual, para mí, la mejor es poner a Usain Bolt a correr la vuelta a Jumbo. Me dirán que es corredor de distancia cortas. Por la plata baila el mono, papá. Todo puede hacerse realidad. Lo importante: ¡NO ROBEN EN EL BARRIO! Ah, si un equipo parece tener ventajas sobre nuestro Yupanqui, llamamos a Icardi para que vaya a visitar a las esposas de los delanteros contrarios. Corta la bocha.

  Aprovechemos el Autódromo: la Fórmula 1 de regreso a la Argentina. Como nos gusta joder, le dejamos a Chano manejar la Ferrari (capaz que gana el Gran Premio de Buenos Aires porque ninguno querría salir a la pista a batirse con tan eximio conductor). Eso sí: ¡NO ROBEN EN EL BARRIO!

  Todo muy lindo con el deporte, pero Lugano, igual que toda la Zona Sur, siempre fue postergado en materia de infraestructura. Propongo hacer del Belgrano Sur un tren bala. Sí, el tren bala que nunca se hizo en ninguna parte del país. Qué vaya para todos lados. No sé. Síganme, que no los voy a defraudar. Vamos a hacer realidad otro proyecto trunco: vuelos a Japón en una hora a través de la estratósfera. Salidas desde el Parque de la Ciudad. ¿Qué mejor escenario para semejante aventura aeroespacial? Menem lo hizo. Y sí, ya que estamos, ponemos juegos y hacemos un parque de diversiones, en vez de estacionar Toyotas. El Pueblo unido jamás será vencido. ¡PERO NO ROBEN EN EL BARRIO!

  ¿Cansado de esos días en los que hay mal olor en el aire? Vamos a limpiar el Riachuelo en mil días. Posta. Nos conviene hacerlo. Debemos hacerlo. Vivimos pegados. La contaminación mata. No es joda. Para que vean que somos generosos y que compartimos con los demás barrios, le regalamos la planta incineradora de residuos a los amigos de Palermo. Parque Sur se transformará en una suerte de Miami Beach, con Sol Pérez como bañera tipo Baywatch. Eso sí, guachos: ¡NO ROBEN EN EL BARRIO!

  Parece una utopía todo lo que propongo, pero la historia demuestra que mediante el esfuerzo colectivo se han alcanzado cimas muy altas en ciencia, tecnología, artes, cultura y sociedad. Creo que no es flashear proponer un premetro invisible. El tema es que sería difícil pararlo. No sé. Algo se nos va a ocurrir, turros. Hay que estar activos nomás. Siempre en punga. Si nos organizamos, somo’ nosotro’. Vo’ sabe ´cómo es esto. Lo importante: ¡NO ROBEN EN EL BARRIO!

  Sigo con mis propuestas. Porque estoy convencido de que podemos hacernos altos botines si nos juntamos y vamos contra todos los chetos. Un proyecto como el nuestro necesita su parte religiosa. Sugiero traer al Papa Francisco y hospedarlo en la Parroquia Jesús Salvador, pegadito al Coto. Ya que es tan austero, no se va a molestar por dejar el lujo de Roma. Somos ladris, pero de fe. Y, como respetamos creencias ajenas, le vamos a comprar el Muro de los Lamentos a los judíos y lo vamos a poner donde ahora está el interminable paredón de Larrazábal, futura ubicación del estadio de Yupanqui. Fútbol en Tierra Santa. Only in Lugano. ¡PERO NO ROBEN EN EL BARRIO!

  Nosotros somos grandes. Pero los guachines deben ir a la escuela. Vamos a ser lo más pluralistas posibles: adoctrinamiento facho y zurdo por igual, así no hay quejas. En el Delpini, colegio industrial de machirulos y muchos bullying, lo ponemos de director a Agustín Laje. En Lola Mora, la dejamos a Malena Pichot. Y en la 35, lo metemos a Merlí, a ver si consigue entusiasmar a los pibes. Por el bien de las futuras generaciones, ¡NO ROBEN EN EL BARRIO! Los únicos privilegiados son los niños. De hecho, Papa Noel va a laburar todo el año para nuestras criaturas. Los peques no tienen la culpa de nuestros pecados.

  Bob Marley va a rugir en el salón Jamaica con los Rolling Stones. Gardel va a cantar con los Beatles en la Plaza del Ombú (Plaza Democracia oficialmente). Y al fin van a decir la verdad los que escriben los diarios porque los vamos a escribir nosotros. Lugano no será más conejillo de Indias de burgueses aburridos. No. Se acabó la difamación, baby. Sí es importante que NO ROBEN EN EL BARRIO.

  Ustedes propongan qué hacer con el botín, con los botines. Se me ocurren muchas cosas. Como poner a Ricardo Iorio a laburar de parrillero en el restautante de Cruz y Oliden. Otra buena, para atender a nuestras mujeres en tiempos de poliamor, es contratar a strippers para llevar las bolsitas de Coto. Ah, Coto, “yo te conozco”: le voy a decir a Guille Moreno que vaya con los guantes de box y te surta cada vez que remarques precios. Somos chorros, pero no boludos. Basta de inflación. En la República de Lugano, Milei para ministro de Economía. Y los impuestos van a ser voluntarios, no más impuestos. Y cuando vayas al Pago Fácil, ya no vas a pagar más las boletas sino que te las van a pagar esos dos que siempre joden con que no hay sistema cuando justo te toca a vos y te comiste toda la cola ahí afuera. Ah, le vamos a regalar un extractor de humo al señor de La Góndola, que vende unas facturas riquísimas, pero te mata con el olor a tabaco. ¡NO ROBEN EN EL BARRIO!

  Tengo mil propuestas. Pero me quedo corto. Basta con decir que Ciudad Oculta se llamará, desde hoy, Ciudad Culta. Porque cultura no es la producción euro-centrada de determinada clase social. Ah, tiro una para mi vieja: cuando robe mucho, le voy a conseguir un marido como Alejandro Fantino o Sergio Dalma. Ella se lo merece. Bastante que me tuvo a mí, pobre, que le salí escritor muerto de hambre. Para finalizar, expreso que trataré de alcanzar la mano de Esmeralda Mitre, mi amor imposible. Gente, todo se puede en esta vida. ¡PERO NO ROBEN EN EL BARRIO! 

Facho con facha (de pluma ajena)



Comparto una noticia de un diario del Interior (no subo fuentes para no generar más problemas con el periodista, que ya padece el "pueblo chico, infierno grande". Sumar a las feminazis porteñas a su calvario no es mi intención).

  Este fin de semana, la Policía Local de la ciudad de Alma Mora logró desbaratar los movimientos de una curiosa casa en calle Bulín, en Barrio Banano. El resultado fue la detención de un individuo de 29 años nativo del lugar. El presunto culpable estaría alineado a grupos de derecha y en el allanamiento se retuvieron libros como Mi ducha y Capitalismo: ¡cómo te amo!

En este curioso recinto lo único que se comerciaba eran promesas vacías, promesas cuyas victimas eran dóciles mujeres de entre 22 y 30 años. Al parecer, el modus operandi del individuo consistía en invitar a las despreocupadas féminas al recinto con la excusa de hablar de naturaleza, amor, poesía, sociedad, economía y política; algunas incluso llegaron a declarar que se les ofreció algún que otro capitulo de la serie TWD. En el transcurso de la velada, el fascista en cuestión convidaba a las inocentes jovenzuelas con bebidas alcohólicas, las que solía mencionar preparaba con una vieja receta familiar nacionalsocialista. Las pobres almas corrompidas por este derechoso ser se veían cegadas por sus fuertes rasgos , pero suaves palabras que, acompañado por el alcohol en sus venas, las llevaba a un profundo éxtasis y era en este punto donde el mal viviente aprovechaba para inmiscuir a estas delicadas criaturas en sus sábanas...

  Si bien el excremento humano utilizaba diferentes tácticas, frases de poetas, fuentes audiovisuales, etc., todas las femeninas coincidían en la parte final del relato... Una vez producido el coito, en ocasiones acompañados de felatio in ore, el "Depredador de Bulín", como lo apodaron sus víctimas, se mostraba reacio, molesto, incómodo con la presencia de alguien más en su morada; hablarle, intentar cobijarse con él, incluso solo mencionar el pasar la noche juntos, despertaba sus más oscuros instintos y ocurría lo inevitable... Mediante la utilización de engaños y artimañas, lograba que las víctimas abandonen el recinto para muchas veces... Jamás volver. Incluso una de sus amistades, en una exclusiva con este medio, nos comentó de un episodio en el que lo llamó aterrado porque, a la mañana siguiente, luego de él irse a trabajar, una de sus presas osó quedarse en sus aposentos, ¡y eso que prometió irse a primera hora! "Estaba alterado, irreconocible, su nerviosismo por la presencia sumado al hambre voraz que tenía por ser sábado a la mañana lo llevó a decirme que actúe para ayudar a sacar ese cuerpo penetrado de su casa", nos comentaba su amigo en confianza.

  En cuanto el chacal lograba verter su semen y sacar a sus presas de la cueva, el contacto era cosa del pasado: mensajes y llamadas sin responder, whatsapp's dejados en visto o con promesas de respuesta en "cuanto me desocupe"; el hecho era incuestionable, habían sido victimas de un engaño, un artilugio , una mentira y ya no serían cumplidas esas ilusiones de amor eterno....

  Esa mañana de domingo, cuando la policía entró, el individuo no ofreció resistencia: él era consciente de lo que había realizado en sus noches de afán sexual. Los oficiales requisaron la cueva y advirtieron restos de que otro ataque había sucedido la noche anterior, sin embargo, la merodeadora penetrada ya había sido "descartada", según el propio despojo de persona le informo a los oficiales.

La conclusión del operativo se dio en el recinto, mientras el depredador era llevado esposado al patrullero, bajo la atenta mirada de vecinos con cara de "sabíamos que esto pasaría". El criminal esbozó a los gritos una frase que quedó grabada a fuego en las mentes de los presentes: "¡Ellas querían empoderamiento y yo se los di!"

jueves, 8 de noviembre de 2018

Diputadas indecisas



 "Diputada" tiene mucho de "puta". Interesante. Pero hoy no me amanezco al juguito de palabras. Solamente quería saludar a una damita que dijo que yo la "desterré" de mis redes sociales. Falta a la verdad. "El que se va sin que lo echen, vuelve sin que lo llamen". Seguro se fue solita y ahora "vuelve el perro arrepentido con el rabo entre las piernas y el hocico metido". 

  No me quiero hundir en la vanidad y el narcisismo. Pero sé que hay algunas chicas que gustan de mí. Pese a la atracción, me ignoran en castigo a mi forma de ser. Conocen mi espíritu bravo, mi corazón machirulo, mi cerebro no pollerudo. La única explicación para tamaña histeria femenina. Siga así la fanaticada, entre el anonimato y el ostracismo. 

  Yo les hablé con el corazón y me contestaron con el feminismo.

martes, 6 de noviembre de 2018

La Mesías de Israel



  Me casé con una judía rubia de ojos azules y me fui a vivir a Israel. Todavía recuerdo la fuerza de ese amanecer primero sobre Jerusalén. Como si fuera un sueño, vi caer el sol sobre la Cúpula Dorada y las edificaciones de la Ciudad Vieja. Tierra Santa.

SNLPCE (por Juan Tierradentro)



SNLPCE. Bienvenidos a Si No La Pongo Con Esto, la primera asociación internacional de hombres organizados para colocarla de alguna forma. ¿Estás desprovisto de dotes naturales para el arte de la seducción? ¿Tenés voz de pito que causa risas y rechazos en el sexo opuesto? ¿Caes con facilidad en la "friend zone"? ¿Te bullynean por gil y jeropa? Inscribite en nuestra base de datos y enterate de las efectivas estrategias que hemos desarrollado luego de largos fracasos en nuestro historial amatorio.

Algunos ejemplos son:

1-Ingreso furtivo y astuto al movimiento feminista.

2-Asistencia a recitales para hacer cocoyo a mujeres asfixiadas en el pogo.

3-Participación en grupos de yoga donde, además de las posturas, el profe se zarpa y hace toquetear a los integrantes del grupo.

4-Técnicas narrativas para postear textos filosóficos en los que se asegura que ellas "son superiores a los hombres".

5-Tácticas de "caballero" en plazas, veredas, instituciones bancarias, colectivos y lugares públicos.

6-Coaching para manejo de mascotas con fines copulatorios.

7-Estar a la expectativa para la detección de posibles casos de violencia hetero-sexista y presentarse como un salvador oportuno.

Resistiendo con guantes



  Cito dos frases del gran poeta de la Argentina, Ricardo Iorio: "Ya no maltrates a tu animal pues no lo debes vencer sino amar y salvar" y "la tentación es gigante, la tentación es legal". Desde ya, saqué totalmente de contexto ambas expresiones y las injerté en mi prosa de hoy, con otro significado.

  Tema tabú de nuestro tiempo la soledad y la masturbación masculina, pornografía mediante. Los más de los hombres se muestran como cogedores fatales ante sus amigos. Pero sabemos que pocos tienen éxito a la hora de acceder al podio vaginal. Digamos la verdad: ¿cuántos pueden vincularse con las mujeres que realmente desean? Muchos se resignan a quedarse con la primera que les dio bolilla. Así se gestan parejas infelices, infidelidades, insatisfacción sexual, gastos en prostitutas y todo el entramado social de los fracasados del coito.

  A diferencia de millones, acepté el desafío del todo o nada: me doy con chicas de mi agrado o soporto en mi cuerpo la ebullición infernal de semen. No vale usar a nadie para apagar el fuego lácteo. No generar falsas esperanzas, no mentir a la otra persona, no engañarse a uno mismo para hacer pasar por deseado un encuentro cualquiera. 

  A lo largo de estos seis años sin amor ni sexo, he tenido varias oportunidades de acabar con la sequía y hacer llover blancas bombas por ahí. Pero no. Me impuse un código de conducta casi ascético. No sé cuánto más durará esto. Pero les aseguro que no soy "muy selectivo", como podrían creer. Sin embargo, sigue esta época de porno y pajas de supervivencia... 

lunes, 5 de noviembre de 2018

Informe madrugada



  Casi principio de neumonía. Recién salgo. Todos enfermos, pobres, macrizados. Miseria por doquier. ¿Genocidio por goteo? Comida cara, remedios imposibles. 

  Sigo con mi informe madrugada, madrugada de desvelo fingido. Ya se sabe que la castidad forzada continúa. No hay novedad. 

  Noche sin forma, sin reposo. La humedad atormenta el ambiente. El mundo se vuelve estático, sinsentido y nada.  ¿Y vos qué hacés allá? No votaste al Héroe en el plebiscito, lo sé. Él hace grande todas las cosas. Pero tu cabecita progre no lo entiende.

   Soy un elefante.

sábado, 3 de noviembre de 2018

Calles improcedentes



  Instantes de un mundo de fuego y cañones de mano. Silencio. Luego, otro ciclo de muertes absurdas y manifestaciones en vano. Vida argentina.

lunes, 29 de octubre de 2018

Tinder en Argentina



   Chicas especiales, muy especiales. Casi todas dicen eso de sí mismas. A esta altura, ¿ser especial no es ordinario? 

  La gran mayoría dice que ama viajar. ¿Será que buscan salir con Marley?

  ¿Y qué querés que fluya? ¿El agua del inodoro? Vos me hablás de devenir y mis huevos devienen rotura e inflamación. En cambio, cuando hallo damitas inteligentes, mi cerebro se hace bomba y estalla en esta pantalla de textos e intentos. Intextos nomás.

  ¿Por qué tantas frases hechas? ¿Aprendieron Lengua y Literatura con Belén Franchese? Tal vez.

  El auge de Instagram quizás sea otro signo de la tendencia a la imagen en desmedro de lo escrito. Millones de millennials pelotudennials incapaces de redactar un párrafo. Después votan y piden legalizar el aborto. Lo más gracioso es cuando te dicen "andá a leer". Todo el día joden con Bolsonaro, Bolsonaro, Bolsonaro. ¡Bolsonaro existe por ustedes! ¡Vayan a estudiar! 

viernes, 26 de octubre de 2018

El Ninja y la Argenvilla (por Ignacio Drubich)





Con la cara completamente destrozada, las manos temblorosas, los pelos formando rastas de sangre, se arrastró tres metros por el suelo. El Ninja lo había cagado a trompadas: estaba en cuero, los enormes pectorales se expandían en una lenta respiración; las manos en pose de rezo, un tigre con la boca abierta se agigantaba en su pecho con cada exhalación; descuidado y victorioso, le agradecía a alguna deidad oriental. Los 20 años de experiencia en las artes marciales se habían vertido sobre la figura de Alan, al cual no le bastó una dieta estricta y meses de entrenamiento. ¿Una lluvia, un tornado, un terremoto? de patadas, piñas, reducciones, trabas y ganchos habían desfigurado ese rostro que brilló en Europa, que amó en la Argentina, que veía el horizonte bermejo todas las mañanas en Lugano, ese reflejo arquitectónico tenebroso, lienzo tétrico del populismo peronista. Pero se arrastró de forma pertinaz y logró agarrar el chumbo que le había dado Arce y que por honor no peló al inicio del combate. "Por Argenvilla, macho loco", masculló. Y retumbaron, secos, tres tiros. Una bala entró por la boca del tigre; la otra, por la perfecta tabla de abdominales y la tercera le atravesó los testículos. El Ninja puteó y respiró por última vez: un manto de oscuridad invadió su campo visual; lo último que vio fue la sonrisa roja y desfigurada de Alan; lo último que escuchó, una sonrisa sardónica que le daba endemoniada sepultura en la Ciudad de Buenos Aires.

jueves, 25 de octubre de 2018

Nuevos ruidos y vos



  Va a generar sorpresa este texto. Sé que no suelo manifestar estas cosas. Feminismo y Alan no congenian. Sin embargo, nobleza obliga, debo decir algo: el rechazo que sufren las mujeres de más de 50 demuestra la cosificación y sexualización padecida por el género femenino. Solamente se valoran a las jóvenes y más si se adaptan a los valores estéticos vigentes. Fíjense cómo "vieja" funciona como insulto, como descalificación a personalidades de la talla de Beatriz Sarlo (ver comentarios en redes sociales). Yo mismo incurrí miles de veces en esta forma de discriminación (especialmente con Dilma, Bachellet, Malcorra y Hillary Clinton). Vale reconocer que muchas veces el hombre, con el paso del tiempo, gana otra aprobación. Casos como los de Trump, AMLO, Bolsonaro y los Rodríguez Saá exhiben la chispa del maduro ganador, interesante, provocador. Para Macri vale la misma categoría. Incluso Néstor en su momento recibió gran respeto. En síntesis, ¿a qué político varón se le dice "viejo"? Quizás a Pepe Mugica y a Sanders. Si vemos la situación de ellas, notaremos la edad casi como un estigma.

  La sociedad, machista, rechaza a la mujer que pasó los 50 porque, en su construcción de valor intersubjetiva, las maduras no son sexualmente atractivas. Alguno podrá hablar de biología evolutiva. No desdeño las ciencias duras. Pero me parece que no se puede soslayar lo cultural en la formación de nuestras apreciaciones. Dicho sea de paso, la problemática se vuelve más cruel en mujeres no blancas, obesas, pobres y discapacitadas. No es por robarle el léxico a la izquierda, pero sí: hay una invisibilización de millones de sujetos, de millones de cuerpos. El discurso hegemónico actual, en muchos aspectos, honra bastante al ideal ario de los nacionalsocialistas, salvo por la inclusión de "bombas latinas" en el arsenal.

  No llamo a buscar novia en los geriátricos. Pero sí sería bueno empezar a pensar en un colectivo que carece de militancia, de voz. 

miércoles, 24 de octubre de 2018

Reino de tormentas




  ¿La soledad es una forma de nihilismo? Mejor obviar palabras que pueden sonar pretenciosas. Pregunto más y mejor ahora: ¿qué va a hacer el humano del futuro sin Dios, familia, nación ni ideología sacralizada? ¿Qué será del hijo del puro no? Sí o sí, esta revolución se consumirá a sí misma. No habrá continuadores del mal legado. El 2100 tendrá mucho más de amish que de estúpidas universitarias especializadas en estudios de género.

lunes, 22 de octubre de 2018

La invención de un proyecto alternativo



  Lejos y en silencio. Provisto de lo justo, lo bueno y lo perfecto. El tiempo de las asambleas incendiarias quedó atrás. Uno vale por todos, pero ninguno vale por uno.

viernes, 19 de octubre de 2018

Leyenda alternativa



  Un joven rico en palabras. Rechazado por las mujeres, odiado por los hombres, pero lleno del misterio de la literatura. 

  Escalera de libros que lleva al sol. El tiempo inventará un lugar en la historia, un nombre, una justificación y un discurso absolutorio para la generación que desestimó a su profeta.

  La verdad vuela.

El agua sobre la piedra



  ¿Qué hay de cierto en eso de que una gotera tiene la capacidad de vencer a una roca con el paso del tiempo? Una gota tras otra. ¡Glup! ¡Glup! ¡Glup! 

  Desconfío de la idea izquierdista de transformar la realidad a través del lenguaje. No obstante, siento que mi palabra puede agujerear un corazón de piedra.

Ciudades para después



   Una ciudad que sea el después, el orbe, el Norte. Un nuevo nacimiento. Otra lengua. Otro yo. Pero siempre y en todo lugar, el mismo dios: Dios.