Premios tontos y bicicletas que se van tan lejos que se van. Y ya nada queda más que ese gustito a metal y descontrol. Recalibrando, las metas se pudren en el fondo de millones de lágrimas contaminadas con sangre.
Aunque tenga que pasar un millón de inviernos sin fuego ni esperanzas, volveré a verte, mañana primaveral del mañana cuyos ecos vuelven a hoy.
Vuelven a hoy los gritos del puro ayer, corridas en tiempos de una santa falsa, de un mesías sin valor. El cielo nunca llega. Se cree y se cree, pero se muere y muere en la espera de buenas noticias, de rescates de nunca llegar.
Fundidos los corazones, no hay plan capaz de mover la sangre estancada. Pero los muertos brindan sus cuerpos generosos para que emerjan brotes verdes de los pechos derrotados.
No vuelven más los días pasados porque así lo indica la ley de la vida. El problema radica en la lejanía del futuro, cuya lluvia nunca viene a refrescarnos con reversiones de nosotros mismos.
Lo peor ya pasó en una Navidad próxima. Puede ocurrir que Papá Noel decida robarse las Fiestas y dejar los árbolitos pelados. Al día siguiente, los niños arderán en llanto y las niñas, desesperadas, saldrán a vender lo poco o mucho que tengan de pan dulce.
Le va a caer el mundo al mundo si se olvida de los elefantes que lo sostienen. Pues bien, dejo acá y me fugo para preservar lo poco que me queda.
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