Escribo sobre todo y sobre nada a la vez. Extraño las calles de Buenos Aires y los días de sol bajo el sol. La reclusión me mata peor que todos los virus. Me siento mal, amor. Soñé con vos, con tus playas abiertas. Califica de locura todo esto de traerte hoy acá, pero no lo hago tanto por vos, sino por ese paisaje que te rodea. Dios bendiga al hermoso país del Norte.
Se escucha raro, demasiados pájaros. Ojalá pudiera salir a verlos a toda hora. Irme tras su vuelo. Caminar hasta donde no se vean más aves y luego volver en un sueño de trenes.
Quiero abismos y misterios. Los santos intercederán por mí. Tengo cabellos dignos de venerarse como reliquias, igual para mis huesos de oración. Puedo vivir el mundo y luego ser considerado el antimundo.
Sueño con días de sol bajo el sol, no días de sol desde la ventana rea de la peste. Veo parques que se abren para mí. Te veo a vos, mi texto, mujer de mi divagar perpetuo. Te abrazo. Quedamos bien. Sigo mi camino. Debo llegar a la Costa Este. Mi padre me espera (creo). Hago el viaje al revés de los pioneros y los conquistadores. Me dirijo al Atlántico. Quizás vaya a Londres. Después puede que toque Francia y Alemania, España y Grecia, Turquía y la tierra sagrada de Israel. De ahí, de vuelta a Buenos Aires (por un par de semanas nomás). Chile, Australia y Japón. Pero creo que tengo que ir a Roma, porque todos los caminos conducen hacia allí. Al Papa, al Papa. Marcho hacia él y me encuentro con que soy yo, misterios de la fe. ¿Adónde ir después?
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