sigue el sueño de comenzar sin mayúscula porque el texto viene de antes. Decía el párrafo presente que se está en la búsqueda de palabras que cambien de color, con efectos, giros. Una literatura que mute con cada lectura, pero que sea la misma en esencia. Una ilusión.
Un camino de prosas, un paisaje de sencillez. Árboles a montones y pasto mojado bajo el sol de siempre. Nada nuevo, pero con ese olor tan fresco que el mundo parece cosa de recién.
Mañana en el aire, pájaros y paz. Un amigo me habló de lo "sinflictivo", lo contrario de lo conflictivo. La soledad protege de toda perturbación. La soledad como Dios.
Así, tan ajeno a los rigores del mundo, a los tajos que los varones se hacen por el tajo de una mujer, me presento ante la vida como inmoral, ausente, fantasmagórico. Caudillo del mal gusto, bárbaro del estilo, tirano de las palabras. Vivo en todos los minutos un exilio perfecto y miro cómo mueren los demás en el mercado de la carne: los cuerpos se sacrifican y subastan ante la mirada vigilante de ídolos líquidos y liquidantes...
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