Vamos con el "machismo literario", concepto hermoso que tomo prestado del Rusito, ese hombre bello y perfecto que sintetiza en su imagen e intelecto lo mejor del mundo ario y del mundo judío.
Decía que iba a decir algo en relación al "machismo literario", justo me acordé (soy muy joven para que me agarre el Alemán terrible). Sin más jueguitos, afirmo que soy un proxeneta de musas. Hoy se trata de otra blanca, tal vez más blanca que las anteriores. Ojos celestes casi azules. Curiosamente, comparte origen con el amigo que invoqué al comienzo. Anecdótico. Sin embargo, cierto tipo de mujer me atrae en demasía. Por eso mi barco desborda de señoritas que brillan en la oscuridad.
Podría profundizar en descripciones. Mejor duermo acá el sueño de los justos. No quiero parecer jactancioso, pero mis ejercios literarios a veces muestran una precisión fotográfica. Para quitarle dramatismo a un asunto que no debería tenerlo, digo que la encuentro linda en exceso, agradable y, lo más importante, buena gente. Prefiero omitir contexto, situaciones, nombres, conversaciones y palabras delatoras.
Lo mejor para este ser. Lo mejor. Dios le dé una buena vida. En serio. Esta pluma de un ganso intenta brindar un humilde homenaje. En tiempos de susceptibilidades enfermas, virales, no se me vaya a acusar de explotación de un ser humano. Yo no gano nada con este divertimento. Si percibiera alguna clase de ingreso por tan mediocre obra, no duden de que la dama en cuestión recibiría algún obsequio. Lo único que puedo darle son palabras. No tengo más. Aunque sé que mi prosa no sirve ni para pagar un boleto de subte.
Las musas cambian seguido en esta promiscuidad escritural, promiscuidad que me permite conversar mejor conmigo mismo y conmigo otro. La soledad es la única que está siempre. La Trinidad lo querrá así, ¿no?
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