La bola de insultos rodará hacia mí, pero no me aplastará...
Una tarde de sol y de eso. Una tarde de sol y la camino de punta a punta. Derramo pensamientos por todos lados. Eyaculaciones, palabras y tiros. La imaginación de un enfermito y la mirada atónita y atómica de una doctorcita más blanca que su delantal.
Millones que serán millones. Gente que nunca veré, pero que me mirará andar de más. Flores papeleras que no respiraré, sangre que no he de beber. Miedos, mundos.
Esquivo la marca escueta del sentido, igual que vos. Te perdés de las categorías estrechas porque los ángeles no tienen sexo, nación, ni edad. Los dibujan rubios, pero ni siquiera poseen rasgos humanos. Energía pura.
Dejo mi cuadrito acá.
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