Fuerza Sur

   "Pérez, no desesperes". Chiste malo que escuché por ahí y me acordé de vos, blanco ratón. Jueguitos nomás. 

  Sabrás entenderme. Tal vez seas la que escriba sobre mi humilde obra, la cual habla bastante de vos. Te tomé y te trasformé en totalidad. No hablo ya de amor, sexo ni obsesión sino de una bruta literatura que lleva tu encanto.

  Ya te digo: harías bien en apostar a este unicornio. Soy la acción del futuro, la bolsa de todos los valores, la calle de todos los muros y el muro de todas las calles. 

  Rubia platino, ya pusiste en un estado de WhatsApp una frase mía: "Buenos Aires capital del siglo XXI" (sí, todo juntito). Cuando veas que llegó mi hora, sabrás que tenías razón en haberte fijado en mí. ¿Por qué te quedaste en la fiebre del oro y el silencio de redes? No lo sé. Dios no quiso que mi pene escriba con semen en tus paredes vaginales. Vil mi destino de lamentarte y estirar la civilización de los poetas en retirada.

  Otra vez el mismo hombre: yo, el del burdel y las iglesias. El que escribe en demasía como revancha de los que carecían de medios para hacerlo (lo sagrado es lo que entró en el pérgamino, el Twitter de eras pasadas). 

  Y vos, de nuevo. De siempre. De los ojos gringos. De la charla sobre Santa Evita. De ir en bici de las afueras a los adentros. De viajar. De analizar Kill Bill desde un cristal torcido. De seducirme. De ignorarme. De leerme en todas partes. De nada.

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