Contra el sol, corro yo y me pierdo en la tarde. De valentía hago alarde y hundo mi esperanza en lo imposible. Palabras tontas nomás. Frases tiradas por azar. La verdad no reside en la pompa de mis dichos sino en la guerra a muerte que libro contra Juancho Talarga, el peor de todos mis demonios. ¿Qué sabrá él de mí para tratarme de asqueroso y degenerado? Aunque puede que alguito de razón tenga, ¿no?
Dejo atrás diez kilómetros en cuarenta minutos. Las piernas me llevan al extremo. Atravieso barrios y veo alrededor el reflejo de otros tiempos. Busco señales para mitigar tanta angustia y creo hallar claves escritas para mí. Me cuesta entender el mundo. Acelero la marcha sin por ello dejar de persignarme frente a la Parroquia Cristo Obrero y San Blas. Rezo en mí por vos, por ella, por él y por todos. Incluso por las bestias que inventan pronombres en sintonía con su ideología. También son hijos de Dios, como yo, por mucho que me llamen hijo de puta ("hijo de yuta", me dicen unos nadies cara de nada).
Me esfuerzo en mi correr. Imagino la batalla final contra Juancho Talarga. Se paraliza ante mi presencia. Le bato dos trompadas al mentón; lo desdibujo, la rompo como un crack. No niego que suelo experimentar temores, pero nada me hace dudar ante este enemigo secular que suele insultarme a menudo.
Más allá del idiota de Juancho Talarga, reconozco mis limitaciones, mi locura, mi debilidad y mi pobreza. No estoy bien. La soledad me lleva hasta Pompeya en una corrida desesperada que busca trocar la noche marginal en amanecer perpetuo. Voy adelante por una redención que tal vez no encuentre, un perdón tuyo que quizás ya no merezca.
Dedicado a IMF.
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