La del solcito rojo contra el blanco, la misma que me lee, pero no me escribe. No me invita. No escrivita. Sigo bien la directiva que me impuse de bardear la lengua sin bardearla. Del mismo modo, insisto en derramar el agua negra de mis sesos para enojo de los que me insultan y me odian (legiones de jeiters jetones que no tienen huevos y, por eso mismo, me los rompen a mí). Anyway, Rubia del Burro, queda entre vos y yo esta cifrada charla de estrellas, bicicletas, violines, Oriente y el elefante que se mete en el bazar casi fruto del azar.
Vos, tu ciudad de monos. ¿Entenderás de qué hablo? Nombro tu arcilla primigenia sin nombrarla. Creo que jamás te cité. Siempre cubierta y descubierta por el jueguito de palabras. La asesina de la cabellera dorada, la mujer de la katana y los ojos de Occidente.
Hace mucho que no te escribía. ¿Por qué será? La cotidianeidad devoró mi Alan. Tal vez hoy lo volví a encontrar en la prosa veraniega del idiota. No importa. Todo puede resultar peor, mejor o más o menos.
Me acordé de vos y me sacudió un terremoto. Me acordaré de vos y me sacudiré con tu foto...
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