Uno siempre va a todos lados bien predispuesto, animoso, tratando de emanar salud, alegría y frescura. Es una actitud frente a la vida. De tanto que te empeñás en eso, se forja una especie de hábito saludable y cala en tu naturaleza, se acomoda en las capas profundas de tu ser y, finalmente, te volvés un aristócrata de espíritu, alguien agradable a la vista, al tacto y al olfato. Si alguien se sienta al lado mío, yo no voy ni a toser, ni a respirar como si me estaría muriendo, ni a comerme las uñas, los mocos, las cera de la orejas; no te voy a expulsar aliento pestilente en la cara y, si estornudo, me tapo la nariz y hago una implosión con tal de no rociarte con mis fluidos nasales.
Vamos al punto: los colectivos son una mierda, un basurero humano, un inmundo receptáculo con ruedas donde decenas de organismos descontrolados y egoístas conforman una enfermiza atmósfera de pedos, olor a meada, quejidos, culos sucios, diálogos estúpidos. La gente se comporta como una verdadera bestia: bufa, chilla, ronca, se frota; los críos padecen, lloran; las madres desesperan y los pellizcan para que callen y el pichón redobla la apuesta, se desvela y muge con cada vez mayor desenfreno. Muchos escuchan música fuerte, tiran el aliento en los vidrios y todo suda, todo llora, todo se derrite... y un alma como la mia - delicada, fragante, sutil, silenciosa - sufre, sufre y sufre. No hay otra. No me interesa que la voz de la pantalla, después de mil recomendaciones triviales, diga: "Los invitamos a ver una película". ¡Quiero llegar a mi casa, a mi cama, a mi espacio, a mis reglas! ¡El colectivo es una verdadera dictadura! El sometimiento a las leyes anatómicas de los demás, al oscuro egoísmo de fluidos, voces, ronquidos y ominosos sonidos guturales que brotan desde el fondo como verdaderos demonios acosadores. Dos horas y llego. Dos horas eternas. Amo todo lo bello, lo simple, lo aristocrático y sofisticado natural. Detesto lo colectivo y los colectivos, amo lo individual.
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