Nos hacen creer a nosotros - los rubios, los altos, los de ojos claros, los bellos, los virtuosos, los vitalistas, los racionales, los espirituales, los artistas, los científicos - que somos racistas, que somos basuras blancas, chetos, maricones, blandos, discriminadores. Pero es al revés: la dictadura perfecta la están ejerciendo ellos: los negros, los gordos, los vagos, los chorros; el simple ser humano de a pie que te pudre el cerebro con su cháchara, con sus divorcios, con sus fines de semana miserables de plaza, con sus comidas insanas, con su mugrosa música, con sus estallidos de ira o de placer, con sus ruidosas proles empujadas por el sinsetindo, su vacuidad lumpen, automática, repugnante.
Nosotros dedicamos nuestra vida autoconsciente a las artes poderosas, a la contemplación de las leyes secretas, a espiritualizar los placeres, como dice un filósofo pagano de por ahí. Somos los pilotos de un avión turbulento, vivimos al galope de una existencia sensible (y de tan sensible, terrible). Vemos cómo todo se interconecta, como el colibrí depende de la flor y la flor del colibrí. Una tarde de lluvia, en la que el sol corta con sus tentáculos de fuego el hilo intrauterino de las nubes, advertimos el tibio juego de Dios con su arquitectura asombrosa. Y ellos, ante semejante espectáculo, siguen con su lamentable sonambulismo, reproduciendo el dolor y la fealdad en su eco ominoso, con sus voces roncas, chillonas, ensordecedoras. La dictadura de los feos que inflaman la ciudad de ira, que desacralizan el aire con sus vibraciones desafinadas. Y son culpables, son responsables. Basta de victimización, de derechos de mierda. Hay que empezar a obligarlos a salir de ese gran continente de mierda, moscas, cucarachas, armas, rutinas, aceites hirviendo, risas sardónicas, ocio miserable y ruindad. Van a destruir el mundo, lo van a hacer explotar de pasión y vergüenza. Y nos hacen creer a nosotros, estas mierdas, que tenemos la culpa de todo.
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