Arranco otra página y sigo sin arrancarte la ropa (siempre con tu consentimiento, obvio). Tengo ganas de hacerte arder en la cama (lo de arder es una forma de decir, no hablo en sentido literal). No sé qué me pasa. Quiero que seas mía (no me refiero a la esclavitud). Bueno, todo así (con las correspondientes aclaraciones entre paréntesis).
Me parece que me conviene no decir más nada. Toda expresión hoy levanta polvo y uno debe andar por ahí a pura sacudida. ¿Será que el matriarcado nos impone esperar la muerte en silencio? Tampoco tanto.
Más allá del chiste, puede que haya una realidad: hay que cambiar el lenguaje de las relaciones entre hombres y mujeres. No lo digo por la dictadura oscurantista de la ideología de género, que en todo ve pecado. Simplemente manifiesto que nos debemos más sinceridad. Por ejemplo, aunque no apoye el fenómeno mediático del momento macrista, el poliamor, con su blanqueamiento de cuernos, tiene bastante de verdad.
Uno, que ha leído algo de literatura de otras épocas, ha notado que a la calentura la llamaban amor. Moría la gente de tanto calor en la concha y en los huevos. Se suicidaban por sobredosis hormonales. No había una lengua lícita para expresar tantas pasiones bajas que, al final, eran comunicadas en una expresión casi religiosa. Sacralización de la paja. Usar en vano el Nombre de Dios. Mejor abrir los caminos profanos.
Todavía queda campo por recorrer a plena revolcada: antes, ellas eran guardadas por la fe y los hábitos. Hoy, las facultades de humanidades retienen a las descendientes de las musas de la Antigüedad. Cosas que pasan y pisan. En fin. Yo también caí en el pecado de escribir demasiado. Mejor decir que te quiero coger y chau, nos vemos en Disney.
No hay comentarios:
Publicar un comentario