Los dejo con un cacho de arte que Juan Tierradentro ha dedicado para mí. Y sí: hace seis años que no tengo sexo.
El hombre se levanta y la luz del sol disuelve la pereza de la mañana, dice. Dice que para él ni siquiera hay amor en polvo. Ni un sucedáneo: le alcanzaría con el simulacro de un rojo beso que humedezca sus labios, que perdieron la memoria de la yuxtaposición. Afirma que se ríe de todos y en parte es verdad, pero no le es dado sentir el vértigo de un orgasmo en donde el tiempo se detiene y cuatro paredes atestiguan la presencia de su espalda jadeante. Le digo que es autoboicot, me dice que es muy exigente, que no se va a regalar. La ausencia de un abrazo dice que le duele demasiado en ciertas noches: me contó que cada tres meses sufre "la crisis de la soledad". Sé que de esas sale sólo (quizás habla un poco con Dios). Le digo: Girondo casi muere una vez que se dio cuenta de que lo que más necesitaba era alguien que le pase la mano por la espalda y no había nadie. Me confiesa que aunque sea le gustaría echarse un polvo. Le sugiero que quizás las ideas, las letras, la filosofía, o tal vez el enorme temor a perder la libertad lo alejan del éxito en el amor. Se llama: A. Sabe mirar los cielos aunque viva en una urbe que afana impunemente parcelas de estrellas con luces y esmog, con fachadas gigantescas y peligro (en un lugar hostil, es difícil mirar para arriba). Sabe cómo tratar una mujer: conoce sus virtudes, cómo manipulan, cómo buscan avanzar para ocupar el primer lugar, cómo gimen cuando reciben lo que quieren en la cama. Me dijo que una vez escribió un texto que se llamaba "Mi lamento": lo escribió para no suicidarse. En ese entonces, hacía un año que no tenía sexo. Hoy, hace seis. Se llama Alan.
No hay comentarios:
Publicar un comentario