La muerte Argentina
Yo no sé para quién jugaba. La Nación estaba en peligro. Me encontraba en un estado de vacilación, confuso en una atmósfera de intereses contrapuestos. Las cosas temblaban desde lo invisible: la primera agitación del día iba a producir el caos total: un robo, una puteada, una gresca... daba igual. Lanata se iba a entrevistar con un grupo de anarquistas. El gordo fue hasta la sede del sindicato, yo estaba atrás de él. Tocó la puerta, le abrieron y dos tipos enormes lo hicieron pasar. Apenas entró, uno le dijo: "Te agarramos, gordo puto". Lo habían traicionado. La idea era lincharlo. Y comenzó la hecatombe: apenas raptaron al periodista, comenzaron a sonar unas sirenas apocalípticas y la Patria se ennegrecía en medio de una batalla campal. Los diversos sectores se precipitaron al combate como fieras heridas ante un pedazo de carroña. Manteros, feministas, estatales, estudiantes, gendarmes, militares, fuerzas de seguridad extranjeras, lúmpenes con cuchillos, jubilados con bastones, remiseros, senegaleses de ojos amarillentos, piscopátas alienados, maricones trasnochados, colectiveros iracundos y prostitutas violentas se hacían mierda en una batalla difusa. No había ningún tipo de demarcación estratégica, ni siquiera un esbozo de organización: la furia destructiva de los argentinos rugía en medio de un panorama atronador. Helicópteros, tanques de guerra y aviones campeaban sobre la arena y todos se daban puñaladas traidoras, tiros a quemarropa, arrebatos ponzoñosos. Macri y la cúpula de tecnócratas asustados que lo rodeaban se tomaban el palo. La Embajada de Estados Unidos les había asegurado una vida apacible en diversas partes de Europa. El Pueblo se sacaba la careta y se mataban entre todos. Yo, inexplicablemente, cada vez que iba a ser ajusticiado, era salvado por una extraña suerte. Sentía olor a pólvora, a sangre, caminaba sobre los cadáveres y a cada rato venían personas a amenzarme con armas de todo tipo. A algunos los enfrentaba, a otros les imploraba piedad... sobrevivía milagrosamente en medio de la bullanga de las pirañas sedientas de sangre. La guerra duró todo un día. Al final de la jornada, los medios de comunicación no sabían cómo interpretar el colapso, un silencio fúnebre detenía el ritmo de las redacciones, no había nada qué decir. Había muerto el país: esa era la única interpretación posible. Al amanecer del otro día, un grupo de hombres planeaba la resurrección. Yo los vi reunidos: me invitaron a participar. No acepté. Estaba vivo, era lo único que me importaba, me sentía un paria; el destino del país me importaba un huevo. Es más: celebré la fractura, la desidia y el delirio acaecido. Yo los vi reunidos, una vez más: eran las nuevas bacterias del Gran Queso Argentino. ¡Salud!
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