No fluir, no volar, no devenir. Tampoco viajar, no. Las voces de la clase mierda ya no me funden más el disco rígido con sus palabritas repetidas por doquier. Hoy elijo la tierra, el árbol, la sombra, el mural y la guerra urbana de la que da cuenta mis páginas.
Veo dos jóvenes que se bajan de una moto para luego tirar balas contra un auto. No hay motivo más que ese rojo que hace del coche blanco de eyaculaciones de fuego. Los malvivientes ríen y después escapan con armas en las manos y veneno en la cabeza.
Un mundo el mío de partir baldosas contra techos tapados por gorras que llegan hasta la nariz. Villa Rota, más atrás de Barrio Olvido, donde los tiros hacen de los cuerpos estatuas. Cosas del quehacer de muchos.
Humo, gritos, fuego y hombres grandes amamantados por vino y tetas imposibles de la televisión y los vídeos de WhatsApp. Ahí los ves tirados a los cuerpos borrachos que velan al sol por las tardes de invierno. El ritual de tumbarse de alcohol en las calles, con las consecuentes miradas entre chusmas y piadosas, preanuncia la hora triste del velatorio.
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