Una chica del Conurbano - me gusta decir Conurmalo - arroja una clara mirada holandesa a este pasajero de un colectivo sin frenos. Quiero bajarme de mi viaje, de mi fuga al fin, pero no consigo excusas que me arrojen a su dorada presencia. Me voy, se va. Ella me va. Le vi magia. Aunque no creo en ningún Happn que me la resucite a otros días. Entonces la dejo muerta en el cajón de recuerdos literarios. Reformulo, a ver si se ofenden con mi expresión, que viene de "matar la pelota"; digo, pues, que alguna damita bonaerense habrá de preguntarse "¿era yo?" al leer estas líneas.
Minutos después, ya en Ciudad Autónoma del Desaire, el transporte proletario, prolebus, me internó muy cerca de un subte. Debajo de la tierra, vi el sol de la bandera pintado en un vagón. El rostro resplandeciente de la Patria me quemó el pecho de orgullo, de argentinismo limpio y folclórico, casi como ese ser imaginario que le vendemos a los turistas. Porque el país nos inventa, los políticos lo revientan y nosotros lo reinventamos. Inventar, reventar y reinventar. El verdadero ciclo de la vida. En otras palabras, nacer, morir y resucitar.
Y la chica del Conurmalo, como dijo el imaginario novio inglés de Lisa Simpson en el futuro, es "la flor que crece en el pántano".
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