Veo a mis viudas reclamar algo a la distancia. Ellas me matan a lo siglo XXI: eliminación virtual. Black Mirror. Pero luego corren detrás de las sombras de mi holograma. ¿Será que no se puede resucitar a nadie del cementerio ficticio? Una me envío a la papelera de reciclaje por mis panfletos en contra del aborto y del feminismo de pañuelos verdes. Otra me congeló por la simple razón de que no correspondí su cariño. También hay una piba monto que me bloqueó en Facebook, pero, misteriosamente, me rehabilitó, aunque ya no figuro en su lista de contactos. Raro. Tal vez quiera seguir mis publicaciones más por odio que por amor. No sabría decir. Veo nomás que no conecto con ninguna.
Algunas tienen novio, novios que son mis amigos; amigos que son liberales, pero no al extremo. Otras directamente ni me registran. Están también las femiabortistas que sienten atracción por uno, pero que me abortan de su mente por mi profesión de fe. Otro capítulo las que me siguen y no sigo, las mismas constituyen un tema doloroso. Así, en una falta casi absoluta de entendimiento, las nuevas tecnologías poco ayudan a conectar. Antes, en el tiempo de la presencia, una mirada sincera podía resolver un conflicto. Ahora, el ver a alguien en persona parece una utopía, cuando siempre fue lo más natural del mundo.
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