Una rubia de cuerpo plástico se ostenta contra mi tablet. Se deja amar por un simulacro de hombre. Bueno, una parte de hombre. Ella me mira, pero no me ve. No sabe que la observo. No me conoce. No me pensó si quiera. No hubo nada que haya sido mentado para mí. Mujer de mundo, mujer del mundo.
Un desnudo para hombres cuya desnudez nada vale. Hablo de sujetos como uno: perdedores. Tipos que se tocan en la soledad de las grandes ciudades. Y eso.
Una sin nombre. "Blonde bitch". Nada que decir. Y el yo mismo, el sujeto no protegido de toda masturbación. Eso y.
Eso y lo mismo. Círculos infinitos de adicciones corporales. Perder el mundo un minuto, acabar la fábula con un suicidio momentáneo e instantáneo de mano. Volver más tarde con alivio, algo de muerte cerebral y con un dejo de culpa por desperdiciar latidos en pasiones insensatas. Eso.
Y lo mismo desde hace años. Matar algo de uno antes de que ese fuego lácteo mate algo de algún semejante. No sea cosa de salir a la calle y pelear de verdad por hembras de carne y hueso, a la salida de un baile mortal.
Y escribir para que quede testimonio de que alguien pasó por una tierra de sombras, confusión e ilusiones.
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