Blanquita, el cabello castaño oscuro en una colita prolija. Ojitos también castaños. No la típica chica marrón de tierra adentro. Tampoco no europeidad excesiva en los rasgos. Digamos que vi una señorita policía argentina: mediterránea, oliva, algo mestiza, toda perfecta.
Ella, la policía, arriba del premetro. Viaje a Plaza de los Virreyes, el subte olvidado de Flores Sur.
Cunto más al Sur, más olvido, más desesperanza. Y pienso que un ladrón puede aprovechar un descuido de la mujer policía para quitarle el arma, herirla y robarle a todos los pasajeros. Dios no lo permita. Ahora bien, o ahora mal, pregunto: si un varón ejerce violencia contra una uniformada, ¿hay una cuestión de "género" en ello? Cuando una polichica recibe castigo en una manifestación, las feministas se desentienden. Anyway.
Valiente la policía de la Ciudad, ella con la remera bordó y los pantalones negros igual que los borcegos. Así, tan bonita como luce, puede fusilarte de un disparo en la frente. Puede hacer infeliz a tu madre. Puede fabricar viudas en minutos. Dudo de que una muerte sea capaz de perturbarla.
Decía, o no, que me miró. ¿Qué habrá pensado del sujeto de barba y pelo largo que la asaltaba con la vista? De buenas a primeras, y de malas a últimas, el decir de hippie, zurdo, boludo y el coche en mar. Aunque podría haber visto a un colega, pero de la brigada. Poli de civil, de esos que la pasan mejor que Dios. Porque reciben todos los beneficios del gremio sin padecer la marca de la gorra, el yugo del uniforne infamante.
Luego de barrios pesados, como Villa Lugano y Villa Soldati, llegué a Plaza de los Virreyes, también conocido como Intendente Saguier. Al bajar del premetro, toqué el vidrio que cubre a Nuestra Señora de Fátima y me persigné. Luego pasé el molinete y encaré para bajar las escaleras. Pero antes del descenso, la vi a la polichica: me miraba con un dejo de deseo criminal. O con ira. No sé. Pero me miraba. Y yo la miraba a ella.
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