Pierdo un poco los ojos y tengo la locura del lunes. Temo la mañana con el alma e imploro la misericordia de una noche silenciosa y quieta. Escribo como un loco. Veo lo que no veo y participo de una calma general que habla de otros tiempos. Regateo lo concreto por aspirar a consolidar una masa amorfa de nubes, ensayos, discursos y formas alternativas.
Dejo de abstractear un rato y juego al pato. Digo que veo una premiación en un momento de esto. Me creo explicando toda esta chifladura producida en serie. Aunque haya algo de artesanal en mis relatos de impronta casi latina, tengo la veta industrial de imprimir e imprimir e imprimir. Cumplo con el contrato. Otro cantar el de la demora al pagarme. Dios se los pague y a mí me dé el triple de lo que me quitan en impuestos. Vuelvo a lo central, disculpen el reclamo salarial. Decía que en los países desarrollados valoran mi capacidad de hacer en medio de un mundo deshecho, desechado. El Tercer Mundo se me propone como desafío. Entonces hago una personalidad entre tantos rostros iguales en la desgracia de ser comunistas.
Profundizo lo anterior: veo un coloquio con uno como centro. Pero no centro del mundo sino centro de miradas. Conejillo de Indias. Fenómeno de circo. Caso clínico. Sujeto de análisis y objeto de laboratorio. Me preguntan por todo. Me esfuerzo en responder con claridad. Sonrío siempre. Vos me traducís a la perfección, yo escucho y entiendo, pero pronuncio pésimo. Me festejan los chistes. Me río. Deliro. Salgo del lugar del observado y paso al frente como observador. Conservo la posición. Invento algo mejor. Me desvío. Me hago con el señorío. Me aplauden. Invento una deuda por mi presencia. Me facilitan un vale por una cena y un pasaje en tren. Agradezco el gesto. Se admiran de mi humildad. Voy a la puerta y no regreso nunca más como freak.
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