Una verdad alternativa, aburrida, casi impersonal. Pasillo, baldosas indiferentes, placares cementerios, espejos cruzados. De fondo, una música suave, casi intrascendente, débil, medio verde. Un aire sin aire. Pasos como en penumbras, un nuevo nacimiento antes de otras defunciones anónimas. Una marcha, un hombre hacia abismos largamente deseados. Fragor de nada y poesías, acumulación de frustraciones y suicidios en lágrimas: desamores. Como todo, un tiempo asignado. En la frente, un sudor leve. Tuc, tuc, tuc: corazón constante, desesperado. Camino a la pena máxima, corredor de la muerte. Pasaje, pasaje, pasar, pesar. La soledad en un cuerpo marcado desde antaño. La necesidad es hermana siamesa de la humillación.
El umbral. El paso. Una iniciación más. En la cama, madre e hija. Entre un verde vacilante y un celeste en danza, los ojos de la muchacha me dieron olvido de la madura sensual. Era oscura la habitación, obvio. La luz es para los laboratorios, la escuela, la cocina. Ciertos menesteres son aliados incondicionales de la noche. Pese a todo, creo recordar su cabello castaño, rizado, atravesado por una vincha amarilla a la altura de la frente. Llevaba minifalda, lógico si se tiene en cuenta su profesión. Si no me equivoco, una remera blanca que poco tapaba completaba el uniforme de esta esmerada trabajadora del amor.
Yo, ciego en la más joven. Me preguntó cuántos años le daba. Quiso cortar el hielo. "Diecisiete". Río con ganas, enrojeció, volvió a reír, me miró fijo a los ojos. "¡Ay, gracias! Tengo veintidós." No sabía si creerle o no. En todo caso, un cuerpo tan bien formado no parece ser el de una menor. La madre, quizás celosa a esta altura, fijó la vista parda en mí y me tomó la mano derecha, que apareció de pronto dentro en sus senos y, segundos después, descendía por el abdomen marcado hacia el infierno. No entendía bien qué pasaba. Había tomado una copita, una nada más. Pero me creía afuera de todo.
No sé qué más decir. Entiendo que tuve relaciones con ellas dos. Es una post-verdad o verdad alternativa. No hay mucho para explicar. Podemos suponer que los tres pasamos una muy buena noche, ¿no? Total, todo es subjetivo.
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