Imposible, afuera, voz blanca, ojos borrados, expectativas vanas. Entre fintas exhaustas y aires cargados de horizontes idiotas. Plan, plan. Arrojar escapatorias con suertes desparejas y aguardar retornos desmesurados en las calles favoritas del que no puede soportar la causa de su silencio.
De antes, de ahora. Entre muertos, los vestigios de la arena alejada del viento y el doblar cualquiera en esas plataformas de anhelos viejos y cielos voluminosos.
Esas cosas de la ternura y las boberas que se frustran al llegar a avenidas repletas de diablos socarrones y rameritas bien. Con papel, con historias de pasiones fingidas y albas borradas de antemano. Dicen que no es nada del otro mundo pero se equivocan porque, justamente, es algo que viene de mundos inciertos; eso de ser menos y ver sin ver, analfabetismo espiritual.
Revelaciones de una mente esperma.
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