De nada o de algo. O del rebote leve de sus tiempos vapuleados. Con aroma de fe, de favor, de puntas y muelles ajenos en desgarro de una inocencia desconocida. Por altura, por flechas y por arrancar desde abajo las miradas asombradas de verde y espanto. Sacrificio, virajes celestes e infusiones graves en la madrugada plena. Su azul, su rojo, su yo y su vos en eso de precipitarse en doctrinas, dibujos y sonidos claros y besos.
La charla. Se implican con la suavidad de una cuadra que se vive toda en sus metros hurtados al agravio. Las ternuras vuelan con sosiego para llegar certeras a los otros mundos, mundos cuyas capas hacen desaparecer lo mejor de las bocas angelicales. Ozono falso que diluye los contornos de lo verdadero, lo que libra de esas cadenas que no se ven pero que cortan las almas. Oportunidades no van a faltar. Pero es probable que muchos mensajeros corran muertos el beso incierto de patria, desdicha, arrebato y empedrado flor.
En templos graves ha de vivir tu suerte indiferente al reclamo de las frustraciones y los desvelos de otredades tontas. Hoy vos, hay vos. En un pedacito de afuera, vas a enterarte de que te fue bien. La bandera de la tarde se va a alegrar en tu gracia. El sol, en su contento ciego, te va a regalar mil destinos para armar. Entonces algo se va a alejar para agrandar eterno un porvenir. Luego un silencio y una paz te van a rodear con un remedio casero de conciencias. Para el fresco de tu mente, una lluvia sin par y un regreso anhelado desde siempre.
Blanda tiempo.
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