Ruido y humo allá atrás. La primera mañana del otoño nació con tranquilidad, con mucha paz. El sueño fue ameno. Resucité con un cariño especial por la vida. La noche ha sido rápida. Ella ha volado de mí en un abrir y cerrar de ojos. No tuve tiempo de derramar ni sola lágrima. Me inspiré un poco al acercarme a la plata verdadera, que llevo colgada en el pecho. Dejé que el alma se deslice fuera de la carne para poder evadir el mundo duro de los objetos físicos y las voluntades otras, esas que no son aliadas de mi felicidad ni mi bienestar. Hice bien en haberme ido de mí mismo para hallar en un después lo que me gustaría ver hoy.
Sigo peregrinando sin ofender a nadie. Solito camino por la vida. Voy con la cabeza en alto pero no en actitud "desdénica". Sé adónde quiero llegar y me mando en la dirección del sacrificio bajo el sol, la lluvia, la madrugada y el silencio asesino de los más. Me tengo a mí mismo pero a su vez me siento respaldado por una roca firme de la fe, pero no de la fe en Dios, creador de todas las cosas, sino que hallo refugio en la creación misma pues me cobijo en ella y... Sí, hay más en el medio: entre lo hecho y Él, el que hizo. Hay mucho más. Pero me fue prohibido especificar lo que pasa en medio de mi peregrinación. Es un deber no decir. Puedo comentar algunos puntos menores pero no revelar mi ubicación exacta.
Me sentí tentado de errar los caminos y hacer justicia por mano propia pero dice el Señor: "Mía es la venganza". En un asalto de lucidez pensé que podía perderlo todo. ¿Qué sería de mí si ya nunca más vuelvo a ver la luz de la mañana? ¿Qué sería de mí si no viera ya la calma de la tarde? ¿Qué sería de mí si no tuviera jamás la paz de las noches de invierno? "Ya no la volvería a ver", me dije a mí mismo en relación a la literatura. Sentí que la razón me ganaba o que una razón ganaba mi corazón. Suena cursi y estúpido y la rima es gastada pero lo digo de verdad: podría haberme comido un toro crudo pero el hambre no es buena consejera. Me decidí a esperar y obtuve tiempo para mí, tiempo para darme cuenta de que hay un mundo allá afuera.
Recién recibí señales, mensajes celestiales. De un párrafo al otro voy mejorando. Mis pulmones se van expandiendo poco a poco. El aire fresco me renueva la piel y me siento más vivo que nunca. Doy gracias a Dios de tener un milagro cerca de mí casi todos los días. La felicidad me sulfura las venas y el futuro se me presenta un poco mejor que ayer. Todo va a estar bien. Lo único malo es que hay un motivo muy grave que me obliga a callar y no poder especificar nada de todo este asunto. Es lo que hay. Es La canción de la paz, una lenta canción llena de silencios. Porque la paz tiene que ver un poco con eso, ¿no? Con el silencio...
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